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Mostrando entradas de 2012
Poema
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De los caminos vacantes el verso se adentra cómodo en los más pintorescos caminos puta alegre caminos borrachera caminos libertad para los gatos quedan sin retratar esposas de cuneta, analgésicos para llevar el día, viejas peluca con las cejas pintadas y nostalgias de Cuba en un barrio de nadie y el verso se desliza debajo de las muelas semilla entre el escombro suburbial y maldito donde no hay ateneos ni vanguardias ni luces y grita "soy de ellos". En el parque, paseando entre los perros, el verso muerde la pierna de un anciano "Te amo ahora como te quise siempre" (lápiz gastado sobre hoja de cuadros). El poeta centrípeto despierta con el verso pegado a las pestañas y se lava la cara y se sube a la silla y declama "escuchadme yo soy la poesía". Una chica gitana sacude la melena y el verso abandona la boca del poeta para enredarse ciego en la ropa tendida.
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Ver Delfos y morir Lindsey Davis 8/10 Como siempre, el detective Marco Didio Falco me hace pasar un rato divertido manteniendo el misterio hasta el final. Esta serie de novelas de Lindsey Davis es de lo más recomendable: crímenes, misterio, humor e historia, todo bien hilado y construido. La única pega que le encuentro es la traducción, tirando a regular. Todo fluye Vasili Grossman 9/10 Terrible e impresionante. Después de 30 años en prisión, Iván vuelve a una libertad que no es tal, a un país que ya no es el suyo, a una familia y unos amigos que tampoco son ni la sombra de lo que fueron. Traición, silencio, miedo... Una novela magnífica que es mucho más que una novela. La ofensa Ricardo Menéndez Salmón 9/10 El horror de la guerra lleva a Kurt a un lugar desierto dentro de sí mismo. El ser humano frente al Mal, con mayúsculas.
Poniendo color a la niebla otoñal
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Un jardín de dos por cuatro
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Acabo de comprarme una compostadora. Por internet. No sé para qué sirve. Ciento cuarenta euros con noventa y cinco, seiscientos litros de capacidad y no sé para qué sirve. Además es fea como un demonio y ocupa demasiado espacio en el jardín trasero del chalet. Pero todo el mundo en la urbanización tiene compostadora y a mí no me gusta llamar la atención. Por eso acabo de comprarme una compostadora. Hace unos días le pregunté a mi vecina Manuela qué hacía ella con las hojas secas del jardín y me dijo: - Mujer, pues lo que todo el mundo, echarlas a la compostadora. De acuerdo, tengo una vaga idea de para qué puede servir la dichosa caja de plástico verde gigantesca que ocupa medio jardín, pero es demasiado vaga y en mi jardín jamás habrá seiscientos litros de hojas secas porque mi jardín mide cuatro por dos y tiene un solo árbol. Miro la compostadora. Creo que ella también me mira. Estamos condenadas a entendernos. Recojo las seis hojas del césped y las echo dentro. Oig
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Todos los muertos tienen la misma piel Boris Vian 8/10 De nuevo una historia llena de violencia y espanto. Muy bien contada aunque en mi modesta opinión, regularmente traducida. El ruido y la furia William Faulkner 9/10 Terrible, impresionante, intensa... me encanta la forma de contar de Faulkner. Es cierto que no resulta sencilla de leer, pero esta edición de Cátedra cuenta con un prólogo que ilumina el camino. El hombre que fue Jueves G.K.Chesterton 9/10 El bien y el mal, un completo absurdo y mucho material para pensar. Muy, muy recomendable.
Terminando cosas bonitas
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En mi mesa de trabajo...
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Mujeres Viajeras - Entrega de Premios IV Edición
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Como sabéis, he sido finalista en el IV Concurso Internacional de Relatos de Mujeres Viajeras. En este montaje podéis haceros una idea de lo que fue la entrega de premios en la librería De Viaje. Todo un placer estar allí. Gracias a Pilar Tejera y a todos los que hacen posible la magia de compartir literatura y viajes, dos de mis cosas favoritas.
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La escala de los mapas Belén Gopegui 9/10 Vuelvo a otra historia en la que el protagonista me pone muy nerviosa. Podría decirse que es una historia de amor o de cobardía, de alguien incapáz de encontrar su lugar en el mundo. Maravillosamente escrito con un lenguaje poético que aún así define y explica con total precisión. Aves migratorias Marianne Fredriksson 8/10 La relación de amistad de dos mujeres en Suecia, una de ellas chilena, nos adentra en el horror, el amor, las diferencias sociales, la inmigración y el exilio. Una historia muy bien relatada. IV Certamen Internacional Relatos de Mujeres Viajeras VVAA 8/10 No es solo porque entre los relatos finalistas esté el mio, "Algarve, desde mi punto intermedio", es que son relatos que nos transportan en el espacio y en la vida.
Bulgaria, imágenes de un sueño
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Helena o Nadie Rhea Galanaki 6/10 Basada en la vida de la pintora Helena Altamura, esposa y madre de pintores, la novela nos narra la historia de una mujer griega de mediados del siglo XIX. Mar y pintura con altibajos en la narración e incluso momentos aburridos, aún así resulta interesante de leer. El tedio Alberto Moravia 8/10 A veces agobiante, otras absurdo por demasiado corriente, el retrato del protagonista lleva a reflexionar y a observarse uno mismo, a estudiarse y preguntarse ¿seré yo así?. Mi tio Oswald Roald Dahl 8/10 Todo un personaje, el tío Oswald.
Art Nouveau
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Siempre llueve en París. La lluvia empapa el chal negro de Marie, se condensa en sus pestañas y en la punta de la nariz helada. Marie sube despacio hacia la buhardilla con cuidado de no tropezar; los escalones de madera, gastados y desiguales crujen bajo sus pies. En las manos, una pequeña jarra de porcelana desportillada llena de chocolate. En el estudio hay goteras y hace frío. Siempre hace frío en París. Marie busca en la mesa, manchada de pintura, un espacio vacío para dejar la jarra. Deja el chal mojado sobre el diván y los botines ruedan bajo una silla. Por la ventana entra una luz gris, triste y fría. Los tejados de Montmartre brillan empapados, los colores se disuelven en la lluvia otoñal y Marie, sin darse cuenta, se muerde el labio inferior. “ Mediocre”, murmura. Conscientemente, como en un acto de reafirmación, da la espalda al París del otro lado de la ventana. Los lienzos pintados se acumulan apoyados contra las paredes del estudio, que huele a humedad, a pintura
En tren
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No he desaparecido ni me he escapado del blog. Lo que pasa es que me subí a un tren del que no quiero bajar y ando recorriendo mundos horizontales y verticales, cruzando valles antiguos y nuevas estaciones. Cada vez hay más vida en el tacto y la tierra, menos pasos en el aire y más letras sólidas. Cada vez el reloj es más pequeño y los mapas más grandes. Me adormezco en el tren solo cuando se para un rato. Pinto con la mano derecha lo que acaricio con la izquierda y me bebo el mar en que nado. Así, ¿quién tiene tiempo para mundos virtuales? Fotografía de Ilkhi Carranza en el trayecto Sofia - Blagoevgrad.
Bodegón mixto - Colores de otoño
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El perro de terracota Andrea Camilleri 8/10 Divertido, ameno, intrigante y bueno. Eso es lo que tiene Camilleri, se lee sin sentir y proporciona ratos sumamente agradables. Me encanta el comisario Montalbano y su peculiar forma de ser. Los juegos del hambre (trilogía) Suzanne Collins 5/10 Entretenida lectura juvenil, sin mayores complicaciones. Está bien para pasar el rato, aunque la edición esté plagadita de errores... sería bueno corregir los textos por lo menos entre la cuarta y la quinta edición. Entre dos palacios Naguib Mahfuz 9/10 Una familia de El Cairo a principios del siglo XX, con sus costumbres, sus afectos y defectos. Un retrato de una sociedad y una cultura que no ha desaparecido del todo. Y humanidad, mucha humanidad.
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Vida y destino Vasili Grossman 10/10 Impresionante. Una novela magnífica que nos lleva al centro mismo del hombre y del horror, a la humanidad que mata y muere. Imposible no reflexionar leyendo estas páginas en las que la historia pierde los números y los datos desnudos y se revela tan humana que duele. Niños feroces Lorenzo Silva 10/10 No tengo problema en reconocerlo: Lorenzo Silva es una de mis grandes debilidades. Me encanta su forma de contar, la hondura de su relato, la solidez de sus personajes. "Niños feroces" nos acerca a eso que preferimos no mirar ni plantearnos, eso sobre lo que tenemos ya una idea "clara" que preferiríamos no tener que cuestionar. Magnífica novela que deja la conciencia un poco menos tranquila.
No todos tienen pancarta
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La boca grande dice ________ Derechos, para todos y la pequeña añade ________ los mios los primeros . La boca grande clama ________ Comida para todos y la pequeña dice ________ la mía, de tres platos . La boca grande grita ________ Despojen a los ricos, ________ repartan sus fortunas , la pequeña, segura, calcula el beneficio . El mapa se despliega y un millón de bocas resecas desdentadas hambrientas y sin fuerzas suplican sin pancartas a la muerte que no venga a buscarlas. ________ Alguien dice la boca grande ________ debería hacer algo urgentemente .
Soldados desconocidos ¿convicciones conocidas?
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Junto a la Penélope de Bourdelle
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- ¿Y dónde dices que está? – preguntó ella mirando el mapa. - Muy cerca… mira, cruzamos el puente y a la izquierda… 37 Rue Bûcherie, eso es. ¿La ves en el plano? - Vale. ¿Entramos aquí antes? - ¿En Notre Dame? ¿Para qué? Es una iglesia… – el gesto despectivo en la cara del joven no dejaba lugar a dudas. Parecía que había pisado una mierda. - Hombre, una “iglesia” es, pero no cualquier iglesia. Y además, sí quisiste que entráramos en Sacré-Coeur… - No tiene nada que ver. Ya has hecho la foto ¿no? Pues ya está. Hemos venido, la hemos visto por fuera, a correr. No pienso pagar ni hacer cola para ver esta iglesia. - Vale, vale… pero ya me dirás qué quieres ver, porque el Louvre te pareció un timo y un ¿cómo lo llamaste?… abrevadero de ganado. “Tienen sed de cultura pero beben en cualquier sitio”, dijiste. - Pensé que estabas de acuerdo… - No. Te dije “El Louvre no es cualquier sitio” y entonces te enrollaste con la ceguera del turista, el museo co
Océanos
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© 2012 Mayte Sánchez Sempere Sube el nivel del mar en mis rodillas espirales inversas de sumidero la gota en que navega la primera palabra de una mujer antigua ahogada y creadora es gota que disuelve la sal de mi epidermis por eso el océano es salado y el agua es memoria y reliquia por eso el nivel de los azules escribe sus orillas con palabras antiguas en desorden y huesos convertidos en espuma.
Universo en expansión
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- Sin puntos de referencia estables, no se puede medir el espacio. Sin un espacio medible, no se puede medir el tiempo. En un universo en continua expansión debemos buscar puntos de referencia estables para poder saber cuántos segundos transcurren desde que la estrella revienta en mil pedazos hasta que nos alcanza uno de ellos. Uno pequeño que se acerca atravesando un espacio que se dilata continuamente y hace que su carrera se alargue y la agonía de este planeta se prolongue. La esfera de mi reloj es un espacio medible, el movimiento de las manecillas nos sirve para medir los segundos, los minutos, las horas. Pocas. Muy pocas horas, dicen, le quedan a este pequeño punto sin importancia dentro de un universo en continua expansión. Fíjate bien, quizá la aguja grande no llegue a dar la vuelta completa. El reloj no se expande, es un espacio finito y estable, el tiempo se queda dentro y sólo gira. ¿Comprendes lo que te quiero decir? Desnuda sobre la arena ella le mira s
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La petición. Relatos I Certamen de Relatos de Cerveza Ficción Laura Muñoz Hermida y otros 8/10 Podría decir que el relato que más me gusta es el mio, pero quedaría un poco feo, así que me lo callo. Hay, creo, para casi todos los gustos: algunos más divertidos, otros más "negros". Una buena selección. Todo está perdonado Rafael Reig 6/10 Una historia que en muchos momentos pierde el ritmo en disquisiciones políticas o futbolísticas demasiado abundantes, para mi gusto. El Cairo Nuevo Naguib Mahfuz 9/10 Un intenso retrato de una sociedad que a pesar del tiempo y la distancia no está demasiado lejos de lo que podemos encontrar hoy entre nosotros. Ambición, corrupción, mentira... males tan humanos como eternos.
Ardiente Adonis
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¿Cuántas formas hay de matar? Infinitas, diría alguien sin pensarlo mucho… y algún cursi añadiría “tantas como formas de amar”. Acabo de recibir un correo de esos que traen pegadas con almíbar fotografías de puestas de sol, gatitos y ramos de rosas. ¿Tengo o no tengo motivos de sobra para matar? Bueno, pues no, no se trataba de matar al remitente del correo aunque también se lo merezca ni tampoco de matar a cualquiera, no: necesitaba matar a alguien concreto, no soy una psicópata, ni una sociópata ni ninguna otra cosa terminada en “ópata”. Se trataba de “Defensa Propia”, un concepto que a todos nos resulta familiar (de hecho, mi madre tiene una tía que se llama así). Teniendo ya el móvil, tocaba planear el crimen… lo que viene siendo “la premeditación”, que a pesar de ser absolutamente necesaria resulta que es un agravante. ¿Es que pretenden que una mate así, a lo loco, sin planificar ni nada? Eso sí debería ser agravante: matar de cualquier manera y sin pensarlo. P
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Mientras agonizo William Faulkner 9/10 ¿Cómo es posible que a estas alturas todavía no hubiese leído a Faulkner? Si alguien más está en esa situación debería ponerle remedio ya. Impresionante la precisión de la prosa, los diferentes tonos de los personajes, la fluidez del relato. Sobre los acantilados de mármol Ernst Jünger 7/10 Una metáfora sobre la llegada al poder de Hitler y al tiempo, un retrato de todos los abusos de poder. Fantástica y real, esta historia está llena de paisajes y reflexiones, de belleza y espanto. El atentado Yasmina Khadra 9/10 De pronto todo se vuelve del revés y nos da la oportunidad de preguntarnos por qué. Una historia que invita a reflexionar y nos acerca a una realidad terrible.
Tres milagros
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La abuela cierra las manos en dos flores pequeñas a punto de abrirse, un pellizco al aire, las puntas de los dedos juntas. Las niñas sonríen y acercan los labios. Cada una, un beso. La abuela mete los dedos en el hueco de la harina lleno de leche tibia. Entre sus dedos, se disuelve la levadura. Después los mueve despacio, rozando apenas las paredes del volcán. Las niñas se empinan para mirar. Con las pestañas rozando la madera y los deditos salpicados de blanco, contemplan el horizonte del milagro. Los dedos de la abuela giran expertos, pegajosos, rápidos. La masa aparece y come harina. El volcán desaparece. Las niñas se asombran y quieren tocar la bola amarillenta que rueda sobrela mesa. Las manos de la abuela golpean y estiran y aprietan. Con las pestañas salpicadas de blanco las niñas esperan. La abuela tapa la masa con un retal deshilachado. Espera. En el segundo volcán se pierden dos huevos de dos yemas. Con las pestañas salpicadas de espera las
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Amor se escribe sin hache Enrique Jardiel Poncela 8/10 Imposible leerla sin soltar de vez en cuando alguna carcajada. El último encuentro Sándor Márai 8/10 Una vida, un secreto, una pregunta.Y alrededor de la búsqueda de la verdad, reflexiones, imágenes y un mundo que ha cambiado de forma radical. Maravillosa. Con el viento solano Ignacio Aldecoa 9/10 Es la historia de una huida y el retrato de una España que ya no re
La Petición - I Premio de Relatos de Cerveza-Ficción
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Presentación de la antología que recoge a los veinte finalistas del I Premio de Relatos de Cerveza-ficción. LA PETICIÓN, de Laura Muñoz Hermida (relato ganador). Además: Alberto López Arrieta, Ana Pérez Cañamares, Carlos David González Galdámez, César Augusto Álvarez Téllez, Desirée Baudel Escriña, Diego Sañudo, Fernando Nuño Sánchez, Gsús Bonilla, Jesús Francisco Galaz Duarte, Jesús Lens, Jorge Saiz Mingo, Juan Antonio Martínez Martínez, Lilian Pallares Campo, Manuel Kryskowski Massarelli, Marcos Antón Roncero, Marisol Torres Galán, Mayte Sánchez Sempere, Miguel Ángel Marín García, Silvia Portorrico Armesto.
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Escupiré sobre vuestra tumba Boris Vian 7/10 Una historia tremenda que produce escalofríos al tiempo que invita a la reflexión. No es lo que más me ha gustado de Vian, pero tiene su aquel... El Aleph Jorge Luis Borges 9/10 Relatos imprescindibles con mucho fondo. Hijos de nuestro barrio Naguib Mahfuz 9/10 Una interesante y amena metáfora sobre las grandes religiones, sobre las sociedades, sobre el hombre y su historia. Magnífico, muy recomendable.