Cesárea programada - XIII
Hay diez millones de granos de arena crujiendo debajo de mis pies, uno por uno ardiendo, diez millones de pedazos de tierra ínfimos, inútiles, anónimos, aristas mudas sobre las que camino. Diminutos bocados en la piel arrastran células muertas, sobras nada, arañan, gritan, queman, se elevan con el viento y agrietan las pupilas, diez millones de fragmentos de mármol aplastados en una masa informe que se amolda, rendida y moribunda al paso hacia delante innecesario.