Mayte Sánchez Sempere

Te llamé amor durante tanto tiempo que olvidé todos tus otros nombres, los del reflejo que ves en los cristales, la mueca egoísta, el miedo a seguir vivo. Te llamé amor por hábito y costumbre, nombrándome a mi misma amante, paciente, virtuosa y al nombrarte creé mi propia sombra, el vestido de gala con que quise adornarme. Te llamé amor como hubiera podido llamarte árbol o piedra o naufragio y te amé con tus ramas partidas, tu dureza y todas tus tempestades. Te llamé amor hasta que la garganta se negó a pronunciar palabras con espina y fui nombrando uno a uno tus nombres hasta que amor quedó pequeño, desnudo y sin caretas.

Ayer, sábado 26 de Junio de 2010, tuvo lugar en Puebla de la Sierra la inauguración de la III Bienal Internacional de Escultura "Valle de los Sueños" . Y allí estábamos nosotros, no por casualidad sino porque uno de los autores seleccionados y cuya obra permanecerá en el parque escultórico durante los próximos dos años es Ilkhi Carranza. Ya os hablé de este lugar cuando fuimos a llevar la obra, Uhaitza , una escultura relativamente pequeña en la Ilkhi ha dejado su huella tanto como lo ha hecho la propia piedra en él. El artista se funde con su obra, porque forma parte de él, es quizá un nuevo miembro, un nuevo órgano que ahora respira y late de manera independiente pero cuyo cordón umbilical nunca podrá romperse definitivamente. Por eso Puebla de la Sierra forma ya parte de nuestras vidas. Ilkhi Carranza y Uhaitza. La jornada estuvo llena de descubrimientos, las nuevas obras del parque, sus autores, una luz distinta, todo inmerso en la paz que se respira en este pequeño pueb...

Como todos tengo algunos recuerdos que son bichos y me suben reptando por las piernas, otros son bocaditos pequeños, agujas diminutas como dientes de un gato recién destetado e incluso los hay de flan y mantequilla. Son imágenes quietas atadas a un sonido, un sabor, un aroma, fotogramas rayados de un cortometraje al que faltan segundos perdidos en el tiempo, guardados, sellados con la clave que los despierta de pronto sin buscarlos. Los más dulces, sabores, fijados en la nuca, inasibles, extraños, que vuelven poco a poco dibujando uno a uno los trazos ya borrados. Los peores, aromas directos al cerebro donde estalla la fiesta de pasados erróneos y futuros torcidos, donde todo es posible porque el tiempo no pasa y se quedan olores pegados a los huesos. Nombres, fechas, perfiles, todo se va olvidando y me creo inmune al reúma del recuerdo hasta que traidor llega el aroma, el sabor, la voz, el calendario.

Volvíamos de un recital por la calle San Vicente Ferrer cuando un grupito de dos chicas y un chico, latas de cerveza en la mano y sonrisas de oreja a oreja nos preguntó: - Oye, perdonad,... ¿para ir a Matalascañas? Nos quedamos con la boca abierta, en esa actitud un poquito paralítica que adquirimos cuando no sabemos si se están quedando con nosotros y ganas nos entran de preguntarlo. La chica que había hablado nos miró, miró a sus amigos y les dijo: - Matalascañas ¿no? Y el chico, medio muerto de risa le contestó: - No, Malasaña. Resulta que andaban buscando la Plaza del Dos de Mayo. Les indicamos como llegar y al despedirnos no pude evitar decirles: - Menos mal que no os hemos mandado a Matalascañas...

Entonces cuando mi labio triste anhelaba el beso del olvido y la torcida línea de la vida de palma a planta me recortaba en dos medias verdades entonces cuando sólo dos verbos mojaban mis tobillos y toda yo era duda, certeza, y al despertar, de nuevo duda, entonces, la marea se instaló en una plaza y en el ocaso cien pájaros volaron para traer del Este la luz azul, las gasas, los aromas, de la Estambul que amanece y se crea nueva y distinta cada vez que miramos.

Como ya me sé yo que, si no os traigo aquí las cosas no váis a buscarlas, os acerco la última colaboración a mi proyecto de fotografía 1 metro X 1 metro. Todavía se pueden enviar fotos, seguimos vivos aunque haya poca actividad.

Acudimos a un recital de poesía. De pronto, se produce un tumulto : se ha detectado, entre el público a alguien que no escribe . Invitado a abandonar el local, el insensato trata de insultarnos: ¡Poetas! .

Con el tiempo descubro que entre el blanco y el negro hay infinitos grises y colores de todos los colores y a medida que crece la redonda colina de los saberes con variados sabores, al dar un paso atrás para enfocarla entera veo más grande, más sólido, más alto y empinado, el ochomil de todo lo que ignoro y cuando escucho el soberbio discurso que proclama la "jumentud" perdida, esa que todo sabe y todo revoluciona sin moverse de casa, del coche, de la tele, del camino trillado por cientos de poetas, de la incorrección que ahora está de moda me obligo a no decir "estas (h)errado"... ... ya lo descubrirán en unos cuantos años.

Ya en alguna otra ocasión os he traído un poema de Antonio. No sé si los entendidos le considerarán un poeta de los grandes, de los medianos o de los chicos; tampoco me importa. Lo que si sé es que es un amigo de los grandes y sus poemas me emocionan, quizá porque conozco un poquito el lugar desde el que están escritos. Os dejo aquí el último que ha publicado en su blog , espero que os guste. Seguimos vivos Antonio Castellanos Por si alguien lo dudaba, seguimos vivos, atentos a lo que queda por descubrir, por venir, intentando levantar un nuevo horizonte ese que hace tiempo perdió la verticalidad dejando desnudo al que se miraba al ombligo, al que culpó de su mal al golpear del infortunio, al valiente cobarde que no quiso amar por miedo a vivir …que tontería, por miedo a vivir. Y seguimos vivos porque cada día que transcurre es un recuerdo que inevitablemente late, una huella bajo la piel, bajo los huesos, una enredadera de neuronas excitadas, un nudo de lenguas, el sabor de la palabra...

Esta es de lo más peculiar: en el salón del libro de París una editorial de libros de bolsillo utiliza carteristas para distribuir algunos de sus libros entre los asistentes. Vista la habilidad de los sujetos, no me cabe duda de que su ocupación habitual debe ser vaciar bolsillos, no rellenarlos, je je je. Claro, es una iniciativa publicitaria con el fin último de vender. Pero tiene su gracia.

Una verdadera maravilla. Podéis ver su obra en su página, Tullia Masinari .

Foto: © Mayte Sánchez Sempere, 2010 Vamos a ver si ahora nos entendemos, tú nunca me has querido, te parecí hermosa (como a tantos otros a los que nunca quise) acariciaste el triunfo de tenerme, en tu mano la piel, los huesos, las caricias, el privilegio de ser dueño de todo te enamoraste de todas mis virtudes y velaste artista meticuloso esos defectos que arrruinaban tu sueño me amaste como se ama a lo imposible como a ese escaparate en que nos convertimos a los ojos de pájaros y extraños no puedes perdonarme que no sea perfecta y presumes de tu mujer de piedra mi mujer, ésta, no engorda, no me engaña, mi mujer, ésta, se cuida, nunca sale, mi mujer, ésta, que te lo diga ella... vamos a ver si ahora nos entendemos ésta no es tu mujer, no es la mujer de nadie, ésta tenía nombre hasta que tú llegaste, ésta sabe moverse sin que tires del hilo y ésta desde ya se niega a callarse.

Entiendo que los partidos políticos, a través de sus caras visibles, se echen los unos a los otros a la cara aquel traje, aquel chalet, esta obra, aquella carretera... eso lo entiendo. Lo que no entiendo es que los votantes de unos u otros nos dediquemos a decir "pero los tuyos más". Vamos a ver. Si yo voto a Pepe Luis Calderilla lo que estoy haciendo es delegar mi parte de soberanía popular en ese señor. Si ese señor, como mi representante que es y el de otros muchos votantes, tiene un comportamiento contrario a la ética, la moral o incluso la legalidad, ¿no debería ser la primera en escandalizarme y pedirle cuentas? Pues no, al parecer lo que debo hacer es mirar con lupa a Antoñito Mandamucho y decir "si, pero ese otro más..." De verdad que no lo entiendo. ¿Por qué defendemos a esos impresentables que, a costa de nuestro voto se aprovechan y en lugar de trabajar para nosotros lo hacen en su propio beneficio? ¿Nos sentimos representados por esos individuos? Debe se...

En el último recital al que acudí las palabras culo , picha y teta se festejaron, como viene siendo habitual con sonoras carcajadas ... pero esta vez era lógico : se trataba de un recital para niños .

El Consejo de Egipto Leonardo Sciascia Política, historia, amistad, poesía, intereses, mentiras, religión... todo ambientado en la Palermo de finales del XVIII. Una novela muy, muy recomendable. 9/10 Nota : desde hace un tiempo, las lecturas que voy terminando las pongo en Lecturas , ahí, a la izquierda, donde dice Páginas. Se pueden comentar, si se quiere, o proponer otras. Se valoran las aportaciones.

Inicio esta nueva sección del blog con la intención de acercaros iniciativas peculiares relacionadas con el arte y la cultura. Creo que a quienes nos gustan ambas cosas nos hace falta un poquito más de imaginación a la hora de dar a conocer no ya nuestra propia obra (menudos egos tenemos) sino también la de otros (aunque no les conozcamos, no sean nuestros amigos, colegas, vecinos, etc.) Bueno, pues la primera si es de unos amigos, hermanos (entre ellos) a los que tengo un especial cariño. Me refiero a EXTRA-VAGANTES , un par de artistas casí idénticos que se complementan en el campo fotográfico. Sus dos últimas iniciativas, Qué juego juegas y Me entrego a ti son una manera diferente de exponer su obra al público. Estas imágenes corresponden a Qué juego juegas, de las dos la que más me ha gustado.

Mía dicen sus labios borrachos de entusiasmo, mía sus manos que te acarician toda, mía sus ojos bebiéndose tus luces mía mujer amor mía, mi compañera... mía como la casa, el coche, las cortinas, la lavadora, la tele y los zapatos mía no mires no hables no camines mía no hagas no seas no repliques mía porque aquel día aciago lo juraste "tuya por siempre" y ahora ya no te perteneces.

En Madrid hay 5 poetas ; 2 se aman como hermanos , a los otros 2 los odian a muerte y sobre el quinto todos comentan que realmente no es poeta .