Mayte Sánchez Sempere

Tribulaciones de un sicario Elena Casero - 9/10 A mí la novela negra me gusta y me aburre, dependiendo de cómo esté escrita. Como muchos, descubrí el género con Agatha Christie, a los 11 años, estando enferma en cama durante dos semanas o así. En medio de la fiebre mi abuela me dejó coger el libro que quisiera de la estantería que había a los pies de la cama en aquella habitación azul que siempre recordaré como lugar de misterios, quizá porque de ella vi salir al fantasma de mi bisabuela, pero eso es una historia más de Jimenez del Oso... Después de aquello vino Conan Doyle, completo. Raymond Chandler y Mary Higgins Clark no me acabaron de entusiasmar y no volví a leer en negro hasta que descubrí a Camilleri. Ahora son él, Petros Márkaris y Donna Leon, con Fred Vargas como asignatura pendiente. Hay más: Dolores Redondo, Patricia Highsmith, Carlos Salem, Berna González Harbour... ¿Por qué hablo de todo esto en lugar de hacerlo del libro de Elena? Pues porque creo que se merece es

– Sadira –decía Fareeda–, la caja está casi llena –y le enseñaba la lata de cigarrillos Dimitrino, prácticamente llena de monedas. – Sadira –decía Fareeda–, estos son tus ahorros, para cuando te cases –y acariciaba, orgullosa, las monedas de 25 Kuruş [1]. – Sadira –decía Fareeda–, mi madre hizo lo mismo; desde siempre en nuestra familia se ha hecho así –y hacía tintinear las monedas dentro de la lata. Sadira entra en el pequeño apartamento de Spremberger Strasse [2] que comparte con Firuze. Huele a café y a canela. Deja sobre la mesa de la cocina la bolsa llena de verduras que ha subido del mercado y empieza a vaciarla, acariciando cada pieza. Los pimientos y las berenjenas brillan. – ¿Has comprado pescado? –pregunta Firuze desde su habitación. – Sí… y pan. Sadira se afana en la cocina recogiendo la compra. El pescado brilla. Firuze, a contraluz, pregunta desde la sala pintada de azul intenso: – ¿Hace falta leche? – No, creo que queda bastante. – ¿Qué vas a hacer esta t