Mayte Sánchez Sempere

¿Por dónde cae el zoo?

2012-01-25T20:30:00.000+01:00

Eso me ha preguntado hace un rato este extraño pájaro. Le he enseñado un mapa, para que viera la cantidad de mundo que hay para volar, pero me ha dicho que está acostumbrado a la bollería industrial, las patatas fritas sabor barbacoa y por supuesto, las palomitas... de maíz. Irrecuperable, el pajarote urbanita.

Quiet waters

2012-01-23T22:08:00.000+01:00

¿Qué mejor nombre para un barco en dique seco?

Despiértame, osito

2012-01-22T20:43:00.001+01:00

Pablo tiene problemas para levantarse por las mañanas. No oye a su madre ni al despertador, no tiene ganas de ir al cole y su padre le recuerda que con 6 años ya debe empezar a ser responsable. Así que Pablo decide hacer algo...

"Recuerda osito, en cuanto te despiertes, me llamas".

Descenso a los infiernos del alma humana, trailerbook

2012-01-21T21:09:00.000+01:00

Os presento un proyecto en el que participo. Se trata de una antología de relatos breves y oscuros, en palabras de su autor. Pronto, más noticias, de momento os dejo con las ilustraciones.

Óscar Alberdi

2012-01-16T21:00:00.000+01:00

Tengo un disgusto de esos que tardan en pasarse, uno de los hondos, de los que te llenan de ganas de gritar. Porque he llegado tarde, me he enterado muy tarde y aunque sé que eso no cambia nada, me jode haberme enterado tan tarde.

El pasado 27 de diciembre fallecía en Bilbao Óscar Alberdi, un poeta al que tengo un especial cariño, un amigo al que todavía no había podido abrazar a pesar de los años de mensajes, de inquietudes y confidencias en la distancia. Él me enviaba sus poemas, me pedía consejo... a mi, nunca lo entendí del todo. Y me contaba y yo le contaba. Y más de dos y de tres veces hicimos planes para vernos, allí o aquí, pero siempre se complicó al final y no pudo ser. Siempre me decía "te debo una invitación a comer".

En su último sms del 5 de diciembre me decía que tenía su segundo poemario terminado y que me lo iba a enviar... Su segundo poemario, me quedo con las ganas de leerlo. Al primero le escribí el prólogo, de este segundo no sé quién ni por qué, ha escrito el epílogo.

Óscar, cabrón, me debes un abrazo, una invitación a comer y un poemario. No se me va a olvidar, que lo sepas. Te quiero, aunque me dijeras a veces aquello de "ya no me quieres" cuando tardaba un poco en contestarte al correo. Nos vemos en Bilbao.

fhoto by doctor robert

Bucarest - Octubre 2011

2012-01-16T16:11:00.000+01:00

Bucarest es una ciudad de contrastes, de una belleza decadente, plagada de rincones en los que el tiempo parece haberse detenido. El presente se clava en medio del pasado, la ruina convive con el color y la alegría de una arquitectura en muchas ocasiones sorprendente. El cielo de Bucarest está plagado de cables y cuervos; sus calles oscuras, de pantallas luminosas y decoraciones decimonónicas. Hermosa, interesante, hechizante. Esa es Bucarest.

Últimas lecturas

2012-01-15T14:10:00.000+01:00

En tierras bajas
Herta Müller 9/10

Una ventana abierta a la Rumanía rural de la época de Ceaucescu. Un relato lleno de poesía, de una intensidad y belleza extraordinarías. Muy, muy recomendable.

Un puente sobre el Drina
Ivo Andrić 9/10

Cuatro siglos de historia alrededor del puente sobre el Drina en la ciudad bosnia de Visegrad. Una novela imprescindible.

El príncipe de la niebla
Carlos Ruiz Zafón 7/10

Literatura juvenil apta para todos los públicos. Una historia de misterio que atrapa. Recomendable para jóvenes lectores, pero también para aquellos que quieran disfrutar un rato. A mi me la dejó mi hija de 13 años.

Mal de piedras
Milena Agus 8/10

Una verdadera joya, elegante, delicada y muy bien construida. Amor y locura ambientados en Cerdeña al final de la Segunda Guerra Mundial y durante la posguerra. Deliciosa.

Poemas escritos por wombats (bocadito largo)

2012-01-11T11:18:00.000+01:00

Sobre la antología "Poemas escritos por wombats", los wombats se quejan de que los críticos les etiquetan. Dicen que lo importante es la calidad de la obra, no que ellos sean wombats.

- Entonces ¿por qué una antología sólo de wombats?

- Porque los wombats nos entendemos entre nosotros mejor que con los canguros o los koalas, por ejemplo.

- Pero ¿por qué no una antología de poetas marsupiales, sin distinguir especie?

- Es que los canguros escriben distinto y se creen más altos...

- Son más altos...

- Esa no es la cuestión, ellos nos tratan como si fuéramos bajitos.

- Sois bajitos.

- ¿Lo ves? Ya nos estás descalificando...

- No, es que los wombats sois más bajos que los canguros...

- ¡Y ahora nos etiquetas, esto es el colmo! Se ve que eres un crítico pro-canguros.

Supongo que no tiene sentido recoger aquí la opinión de canguros, koalas, bandicuts, pósums...

En cuanto a la antología, hay de todo y para todos los gustos, poemas buenos y malos. Algunos autores llegarán lejos, si trabajan, aprenden y leen más. Otros, se quedarán en su registro de wombats terribles. Pero a los wombats no les interesa este tipo de crítica, sólo leen y se revuelven contra aquellas en que se cita la palabra wombat.

Con Latas de Cartón y rodeados de niños en la FNAC

2012-01-08T14:36:00.000+01:00

Estas fotos las hizo Jose Orna, el editor de Latas de Cartón, un loco que hace libros, se alimenta de sonrisas infantiles, ilustra la vida recortando lo que sobra y fabrica muebles de cartón.

Estuvimos en la FNAC de Castellana rodeados de libros y niños. Yo leí poemas del libro "No eres un pez" y José Carlos Andrés hizo un cuentacuentos basado en "El hombre del saco tiene miedo a la oscuridad" que nos dio mucho miedo y mucha risa, todo al mismo tiempo. Lo pasamos en grande.

¡Feliz Navidad!

2011-12-24T13:28:00.000+01:00

20 años no es nada

2011-12-18T22:43:00.000+01:00

En seis o siete horas no se puede recuperar el tiempo que entonces guardé para otras cosas. Pero sí he dicho muchas palabras que callé y he escuchado confidencias que quizá entonces no quería oír, porque los pocos años son mucho más egoístas de lo que parecen y la tragedia propia, por pequeña que sea, siempre es más importante que la del otro. Y el otro, los otros, tienen una piel que por algún motivo sentí ajena o lejana y que hoy, en un milagro de café se ha hecho mía; piel ancha y cálida en la que nos hemos abrazado más allá del abrazo, las canas y esa arruga común que se ha estirado para acogernos tal como somos, éramos... porque éramos así ya entonces, hace 20 años, pero no lo sabíamos. Éramos pero no estábamos.

Los caminos se hicieron divergentes, espirales, curvos para juntarse hoy en Malasaña y darnos la oportunidad de re-conocernos, abrirnos en canal y darle al pasado la dimensión de barro, que forma pero no conforma, porque nunca ninguno de los cuatro nos amoldamos... y ahora lo sabemos. Mañana será de nuevo lunes y seguiremos en los cuatro caminos que desde hoy tienen un nuevo cruce en el que se levanta un pequeño edificio que hemos construido con las palabras que entonces nos callamos. Espero, a los tres os lo digo, que habitemos de vez en cuando el espacio que ahora nos corresponde. Somos, estamos, estaremos...

AOLDE prepara un especial sobre EL FIN DEL MUNDO. Anímate a participar.

2011-12-11T19:40:00.000+01:00

PRESENTACIÓN:

No fue el Vesubio ni el año 1000, los cometas Halley y Hale-Bopp tampoco, el año 2000 pasó, los planetas se alinearon y aquí seguimos. El 2012 se acerca... ¿será esta vez cuando se acabe el mundo?

De momento, la bovéda del Ártico se llena de semillas y nosotros nos preguntamos: ¿qué puede hacer AOLDE para preservar algo tras la catástrofe?

Y lo tenemos claro: vamos a llenar de relatos e ilustraciones un número especial dedicado, precisamente, al fin del mundo.

El Apocalípsis, ilustrado por Basil Wolverton en 1956.

PARTICIPACIÓN:

Si quieres participar con tu relato o ilustración, envíanoslo antes del 15 de enero de 2012 a:

revista.alotroladodelespejo@gmail.com con el asunto "Para el especial Fin del Mundo".

La extensión máxima para los relatos será de dos A4, en formato word, con letra Times New Roman o Arial de cuerpo 12.

Las ilustraciones, en formato jpg, las podéis hacer utilizando cualquier técnica. Enviadnos una imagen en alta calidad (300 ppp) en un tamaño de 25 x 22 cm para la versión impresa y otra en baja calidad (72 ppp) del mismo tamaño para la versión online.

Recordad que tanto los textos como las ilustraciones deben ser originales vuestros.

Si el mundo no se acaba antes, el próximo año tendremos nuestra propia versión del fin de los tiempos.

El Apocalípsis, ilustrado por Basil Wolverton en 1956.

CONCURSO DE ILUSTRACIÓN:

Como recordaréis, hace poco tuvo lugar el II Certamen de Microrrelatos AOLDE en Facebook y elegimos precisamente el tema del Fin del Mundo. El micro ganador aparecerá publicado en el especial que estamos preparando, pero nos falta una ilustración hecha a propósito.

Por eso hemos decidido convocar un concurso para seleccionar la ilustración que acompañará al relato ganador.

Las bases son sencillas:

- Envíanos una ilustración basada en el texto ganador que aparece al final de esta entrada a nuestro correo:
revista.alotroladodelespejo@gmail.com

- El formato de la imagen debe ser jpg, con un tamaño de 25x22 cm. Puedes enviarlo en baja calidad (72ppp) pero si ganas necesitaremos una versión en alta calidad (300ppp).

- La técnica puede ser la que quieras, blanco y negro o color.

- El plazo de presentación empieza hoy 4 de diciembre y finaliza el 10 de enero.

- Anunciaremos el ganador el día 15 de enero, coincidiendo con el fin del plazo de presentación de relatos para el número especial.

El microrrelato a ilustrar es este:

Sin más... (por Chica Metáfora)

Un escalón, cien escaleras, una cuesta, laberinto de “sies” y “noes”. Manos que se agrietan y espaldas cansadas, sudor que se convierte en esencia en el descansar de la noche oscura. Siete días de una semana simplificados a cinco de trabajo, consumidos al máximo para llegar a disfrutar con delicadeza de la nimiez del fin de semana. Montados en el Planeta mientras se destruye y lo autodestruimos a patadas con los derechos y deberes de nosotros mismos. Pasa, paso, y reposamos. Todo con cheque en blanco, pensando que nada es efímero en el infinito de la edad del mundo. Los titulares hacen poso en las hemerotecas y cerramos el ordenador a las doce; ya sábado. ¿Qué pasará mañana? Pospongo la vida hasta el lunes, no creo que nada cambie, ni de modo, ni de forma, ni de sitio. Repetimos hasta morir.

En la cama, despertar matutino de domingo, en mi egoísmo de humana resentida, donde me huele a dos tostadas y a zumo de naranja recién exprimido, donde el café nos silba desde la cocina y mientras las sábanas abrigan la desnudez, no veo otro fin del mundo que no sea el día que este momento no lo pases conmigo.

Cadena de despropósitos

2011-12-05T23:22:00.001+01:00

El yo agotado,
ladera interminable,
tumba en la cima,

las multitudes
componen el anuncio
de un nuevo cielo

crisis de viento,
humanos los pulgares
rozan metales

sobre los ojos,
para cruzar edades,
mis dos monedas

dracmas gastados
pasan de mano en mano,
generaciones

ven, hijo mío
agosta tu parcela,
planta tu oro

amo y esclavo
repliegan las esquinas
del escondite

andar erguido
venía de regalo
con la miseria.

Ahora, sí

2011-12-04T20:15:00.000+01:00

Estas cosas requieren práctica, trabajo y dedicación. Hay que leer, investigar, informarse y luego lanzarse a intentarlo una y otra vez. Esta vez, bollos de naranja. Buenísimos, casi perfectos. Seguiremos practicando, claro.

La receta, por si Víctor la pide:

300gr harina

50gr mantequilla blandita

40gr azúcar

1 sobrecito de levadura de panadería Maizena

1 huevo

200ml leche tibia

una pizca de sal

naranja confitada

Primero se prepara la masa "madre": en un cuenco se echan 100gr de harina, se hace un hueco en el centro y se añade la levadura y 3 ó 4 cucharadas de leche tibia. Se mezcla la leche con la levadura y se va incorporando la harina. Tiene que quedar una masa blandita, así que si es necesario se va añadiendo más leche a medida que se trabaja la masa.

Se pone la masa en un cuenco, se le hace un corte en forma de cruz y tapada se deja reposar en un lugar templado hasta que doble su volumen (una media hora).

Por otro lado, se hace la otra parte de la masa. Se pone la harina en un cuenco grande y se hace un hueco en medio. Se echa el huevo y una pizca de sal. Se mezcla bien y se va incorporando la harina. Lo mismo que con la otra masa, hay que trabajarla bien y se le puede añadir un poco de leche.

Una vez que la masa madre ha crecido, mezclar ambas masas amasándolas muy bien. Incorporar la mantequilla y el azúcar y trabajar hasta que la masa quede suave y elástica.

Tomar porciones del tamaño de un huevo pequeño y hacer bolitas. Irlas poniendo en una bandeja de horno sobre un papel especial, cuidando de dejar espacio entre ellas porque los bollos doblarán su volumen (o más). Tapar la bandeja y dejar levar durante una hora o algo más en un lugar templado.

Una vez hayan crecido los bollos, hacerles un pequeño corte (no muy profundo) y rellenarlo con una mezcla espesa de azúcar, agua y naranja confitada. Pintar los bollos con huevo batido y meter la bandeja en la parte inferior del horno, precalentado a 180º. Hornear durante 10-14 minutos, hasta que estén doraditos.

En cuanto se terminen, pruebo otro "relleno". El objetivo final: roscón de reyes.

En el Buko

2011-11-27T21:35:00.002+01:00

Hace tres años justos era jueves y en plena poesía, bajé las armas.

Últimas lecturas

2011-11-24T15:22:00.003+01:00

La niña de los tres nombres.
Tami Shem-Tov 8/10

A diferencia de la anterior, esta es una historia real, emotiva y muy bien contada: la historia de una niña holandesa, judía, durante la ocupación alemana. Un relato sincero aderezado con las cartas llenas de dibujos que el padre de la protagonista consigue hacer llegar a su hija.

El niño con el pijama de rayas.
John Boyne 5/10

Le doy un 5 y creo que me estoy pasando. Una historia cuyo final se adivina hacia la mitad de la novela, sumamente previsible y sensiblero. El tono seudoinfantil está conseguido, pero no creo que pase a la historia...

Memorias de la casa muerta.
Fiódor M. Dostoievski 9/10

Un relato humano sobre la experiencia en prisión del autor. Altamente recomendable.

Más dibujos para Adrián

2011-11-20T14:27:00.000+01:00

Seguimos con el horno encendido

2011-11-19T23:04:00.000+01:00

Esta vez son bollos de manzana y pasas. Saben bien pero han subido poco. Seguiremos practicando.

Me lo pido

2011-11-17T16:27:00.000+01:00

A mi es que hay cosas que me emocionan y los libros bonitos son una de esas cosas. Libros como éste que llega hoy a las librerías. La mutante, de Cristina Hernández, publicado por Narval nos llama desde las estanterías. Mañana voy a ver a mi librera, a ver si lo tiene.

Podés leer más sobre éste libro en la página de Narval.

Dibujos para Adrián

2011-11-13T15:26:00.000+01:00

Estos dibujos son para el album de fotos de la guardería de Adrián.

No sólo de poesía

2011-11-12T21:39:00.000+01:00

A esto he dedicado la tarde: caracolas de canela. Ya las hemos catado y están buenísimas, aunque habrá que seguir practicando.

El jueves, AOLDE 4

2011-11-06T20:36:00.000+01:00

Por fin presentamos el número 4 de Al Otro Lado Del Espejo, la revista dedicada al relato que publicamos en La Vida Rima.

Será el jueves 10 de noviembre a las 20h en la librería Tres Rosas Amarillas. Allí estaré, lo mismo hasta leo algo...

Arte, reciclaje, arte

2011-11-03T22:57:00.000+01:00

Nick Gentry es un artista británico que utiliza soportes de información obsoletos como lienzo para sus retratos. Podéis ver más en su página.

Cesárea programada - XVI

2011-10-29T10:49:00.000+02:00

No me asusta la arruga
lateral, crecedera, que enmarca
la sonrisa y la deja pintada;
me asusta la necrosis escondida
detrás de la experiencia, la muerte
del tacto que se piensa a si mismo
y se dice "ya sé"
y no brinca ni tiembla.

Temo a la mano artrítica
que un día se aferra
a una barandilla complaciente
y grita "'¡Ya no! ¡Si el vértigo
no existe, no merece la pena
asomarse al vacío!"

Me aterra la palabra pronunciada
con la severidad de un epitafio,
navegar por canales,
las flores
en maceta, los análisis
clínicos y los hipermercados.

Pero no, la arruga
no me asusta, más de lo que me asustan
la lluvia o el invierno.

Cesárea programada XV

2011-10-26T14:42:00.000+02:00

Se deshilacha el verde y la copa
se ahueca, como una novia
que se quita los tules. En ocre
se desnuda, la mano aferra el suelo
grávido y orgulloso; entre los dedos
la hoja que será es todavía polvo.

El ojo gira sobre un eje torcido
paralelo al futuro, clavado en el pasado
y sólo ve la muerte simulada.

Esta semana soy cuentista

2011-10-16T17:46:00.001+02:00

Últimas lecturas

2011-10-16T11:26:00.001+02:00

Una judía americana perdida en Israel.
Sarah Glidden 8/10

La experiencia vivida por la autora en su viaje a Israel con el programa "derecho de nacimiento". Dudas y certezas, prejuicios, realidades... una historia sincera y que obliga a reflexionar sobre nuestras propias posiciones.

Cometas en el cielo.
Khaled Hosseini 9/10

Con años de retraso llego a este emocionante relato. Muy recomendable.

Todo lo que tengo lo llevo conmigo.
Herta Müller 8/10

La vida, si se le puede llamar así, en un campo de trabajo ruso. Una parte de la historia de Europa quizá poco conocida: alemanes rumanos deportados en 1945. Vida y muerte, la miseria y la grandeza del ser humano al desnudo. Un relato estremecedor.

País de nieve.
Yasunari Kawabata 9/10

Una relación profunda y al tiempo distante, un paisaje que hechiza, una novela magnífica..

¡Polito aterriza entre nosotros!

2011-10-07T10:00:00.000+02:00

Ya está aquí Polito, el niño amarillo que viaja por el espacio en una nave morada.

Polito visita extraños planetas y ayuda a sus habitantes: les enseña a contar, los colores, las formas... ¡hasta enseña a una estrella muy cochina cómo tiene que asearse!

Escritos e ilustrados por una servidora. Publicados en Castellano, Gallego y Catalán por la editorial Edicions do Cumio.

En la página de la editorial podéis encontrar más información e incluso echar un pequeño vistazo a alguna página interior.

Yo sólo puedo decir que me encanta.

Cosas bonitas en las que me dejan asomar la nariz

2011-10-06T21:32:00.000+02:00

Es una revista preciosa, con un diseño de lo más original editada por rumor visual. Ya van por el tercer número y en esta ocasión tengo el enorme placer de encontrarme entre sus páginas en muy buena compañía. Echadles un vistazo a los tres números, que podéis encontrar en su página, seguro que os gustan tanto como a mí. Yo os traigo el último, en plan ego contento y feliz después de merendarse un chocolate con porras, es decir, ego gordo, orondo y redondo.

Cosas que pasan por leer en la calle

2011-10-04T10:02:00.000+02:00

Sentarse en un banco en la calle a leer es algo que no suelo hacer porque en Madrid hay demasiado ruído, demasiado tráfico. Sí que me gusta, en verano, bajarme al parque con un libro y una cerveza, pero eso no tiene nada que ver con leer en una calle transitada. Sin embargo en estas últimas semanas lo hago casi a diario. Llego a las inmediaciones de la clínica de rehabilitación y, como suelen sobrarme de 10 a 15 minutos, me siento a la sombra a leer.

He encontrado un banco en un tramo de la calle que no tiene excesivo tráfico, así que no estoy del todo incómoda... hasta que noto una mirada fija en mí, de esas que te hacen levantar la vista. Miro a mi alrededor y veo a tres chicas, las tres aparentemente en la treintena, las tres más o menos arregladas, que me miran con descaro. Sigo leyendo. Siguen mirando. Vuelvo a mirarlas, ahora sí, un poco incómoda. ¿Tendré los pelos de punta? ¿Me habrá cagado una paloma? Creo que se me ha puesto cara de interrogación.

Ya casi me dan la espalda cuando la que está más cerca de mi se vuelve y me dice: "Perdona, no queríamos molestarte... somos las editoras" y señala el libro que tengo en las manos. "¿Te está gustando?", pregunta. "Sí, mucho", le contesto. "Estamos en esta misma calle, si quieres..." ofrece, no sé bien qué, pero ofrece. "Pues mira, pensaba escribiros" y es cierto, pensaba escribirles porque hay en el libro un error-horror repetido varias veces, uno de esos errores que convierten la lectura no ya en una carrera de obstáculos sino directamente en una competición de salto con pértiga. "Ah, pues sí, escríbenos y nos cuentas", me alarga su tarjeta de editora.

Y ahora ¿qué hago? ¿Le indico amablemente en qué páginas están los horrores para que los subsanen para próximas ediciones? ¿Le envío mi novela en cuanto la termine? ¿Aprovecho y hago ambas cosas?

Secuestrada

2011-09-25T22:12:00.000+02:00

Es curioso como la narrativa absorbe de una manera mucho más exclusiva que la poesía, al menos a mi. Soy capaz de escribir un poema en un ratito, pulirlo, retomarlo, darle varias vueltas y dejarlo terminado sin que eso me impida hacer otras cosas. El poema soy yo, sólo se trata de hurgar un poco, rascar, ponerle letras. Sin embargo la narrativa es otra cosa.

Un relato me secuestra durante un rato: pago el rescate, lo pulo, le doy varias vueltas, lo corrijo y lo dejo terminado. Ya está, se queda ahí y a veces al volver a leerlo tiempo después me parece algo ajeno, una historia que me ha utilizado como medio para mostrarse.

Pero la narrativa larga, la "novela", por llamarlo de alguna manera... eso es como si me poseyesen de pronto una serie de personalidades que se empeñan en llenarlo todo. No puedo quitarme a los personajes de la cabeza, no dejan de hablar, de contarme cosas. Pelean por ocupar la parte consciente de mi cerebro y me agotan, no soy capaz de concentrarme en casi nada. Leo y veo a mis personajes colándose entre líneas, queriendo meterse en una historia que no es la suya. Por eso no me veis: estoy secuestrada por unos personajes que quieren obligarme a que termine de contar su historia, son como zombies pero al revés: vivos a medias que no lo serán del todo hasta que no termine de escribirlos. Vuelvo con ellos, antes de que me dé un ataque de ansiedad.

Últimas lecturas

2011-09-24T20:34:00.000+02:00

El rumor del oleaje.
Yukio Mishima 9/10

Una delicada y tierna historia de amor pintada como un cuadro.

Todas las almas.
Javier Marías 8/10

Una distorsión, un espacio de tiempo que sólo tiene sentido, quizá, para el que lo relata. Y un lugar peculiar.

El rumor de la montaña.
Yanusari Kawabata 8/10

Un relato que es un pellizco de vida.

Relatos de lo inesperado.
Roald Dahl 9/10

Me gusta su literatura para niños y me gustan estos relatos que ya no son tan sorprendentes pero aún conociendo el final, merecen la pena.

Los chicos de las taquillas.
Ryu Murakami 8/10

Tiene momentos escalofriantes, espantosos, tiernos... lo cierto es que engancha y hechiza.

Sigo aquí

2011-09-14T11:41:00.000+02:00

No me he ido ni tampoco me he quedado. Sigo la vida a este lado de la pantalla, e incluso dentro también, en otros sitios. El tiempo se estira bastante pero nunca es tan elástico como yo quisiera y tengo un grupo de personajes secuestrando mi pensamiento y un niño la mar de extraño que me llena los dedos de rotulador. "Cesárea programada" seguirá creciendo, despacio, como lo hacen los niños cuando ya son adolescentes y crecen más por dentro que por fuera. Y también habrá cuentos, dibujos, fotografía, arte de otros... pero todo en pequeñas dosis y espaciadas.

Gracias por estar al otro lado.

Cesárea programada - XIV

2011-08-04T21:30:00.000+02:00

Del paño de la rabia, bandera monolito
o arco de triunfo cimentado
en el polvo de cuatro ideas muertas.

El discurso picado de viruelas. Diatribas
punzantes, miradas catarata,
la basura esparcida por el suelo...
¿quién queréis que os siga? ¿quién
discípulo nuevo? ¿quién sin ojos ni oídos que aportar a la causa?

Pisa fuerte la lupa de mirada miope
y abre trochas nuevas
enredando utopías. ¿Por qué no -
te pregunto - plantar semillas locas
en este vertedero de costumbres?

Nos hacemos burbuja,
nos tocamos cosquilla
y el bacín es maceta
y la abuela bailando
y los niños sin hambre sólo lloran de risa
y las madres cantamos en la lengua del aire
que no hay ley que nos cierre las simientes abiertas.

Pequeña

2011-08-03T11:56:00.000+02:00

Así me siento, de nuevo una niña pequeña con millones de cosas por descubrir y las manos llenas de rotulador, divirtiéndome con los colores, jugando con un par de niños raros y sacándoles la lengua a los mayores.

Últimas lecturas

2011-08-01T10:18:00.000+02:00

Cuentos imprescindibles.
Anton Chéjov 9/10

Una estupenda selección de cuentos que resume la maestría para narrar de un autor verdaderamente grande.

Menú del día a día
Gsús Bonilla 9/10

Poesía a pie de calle, poesía viva y cotidiana, poesía que alimenta e invita a reflexionar, a mirar la vida desde un poco más adentro.

Sin novedad en el frente.
Erich M. Remarque 8/10

La guerra, el horror de las trincheras, la deshumanización, el cambio radical que supone vivir algo que sólo quien conoce puede describir. Una novela imprescindible.

Cesárea programada - XIII

2011-07-22T15:02:00.001+02:00

Hay diez millones de granos de arena
crujiendo debajo de mis pies,
uno por uno ardiendo,
diez millones de pedazos de tierra
ínfimos,
inútiles,
anónimos,
aristas mudas
sobre las que camino.

Diminutos bocados en la piel
arrastran células muertas, sobras
nada,
arañan, gritan, queman,
se elevan con el viento y agrietan las pupilas,
diez millones de fragmentos de mármol
aplastados en una masa informe
que se amolda,
rendida y moribunda
al paso hacia delante innecesario.

Paz

2011-07-11T08:42:00.000+02:00

Me disuelvo en la paz que necesito para crear, porque no entiendo ese afán de que la propia obra llegue a todo el mundo sino que ando pendiente de que mi obra merezca llegar a algunas personas. Desaparezco de los mundos revueltos, del ruido, de los versos gritados para que se escuchen por encima de los de los demás, porque sé que pocos, muy pocos tienen oídos capaces de captar otro sonido que su propia petulancia. Envuelvo mi ego en una manta, para que sude y pierda peso. Me voy un rato, unos días, unos meses, quien sabe si unos años, a trabajar, a trabajarme, a aprender algo, a crecer un poco. Pasaré de vez en cuando a quitar las telarañas. Paz.

Últimas lecturas

2011-07-06T10:09:00.003+02:00

Ella, tan amada.
Melania G. Mazzuco 7/10

La vida, complicada y sumamente interesante, de la suiza Annemarie Schwarzenbach, escritora, periodista, arqueóloga... Muy interesante y muy bien contada.

Lo bello y lo triste.
Yasunari Kawabata 9/10

Una novela cargada de una extraordinaria sensibilidad.

Esta historia.
Alessandro Baricco 9/10

Fascinante y tremendamente poética, como todas las obras que he leído hasta el momento de este autor.

Cesárea programada - XII

2011-06-23T22:55:00.002+02:00

La cosa es
que el círculo no tiene una esquina
en que apoyarse a llorar
cuando los pasos se hacen pequeños
y los zapatos tiran de la nuca
y algo te dice que un esfuerzo más
sólo un poco
y llegarás a alguna meta,
pero el círculo
no tiene esquinas
en que apoyarse a tomar aire
y el sonido del agua
se acopla a tu latido
un paso más
un cubo más
una
jodida
vuelta
más
para que el agua fluya
siga fluyendo
fluyendo
latiendo
porque si no fluye
no tiene sentido tu corazón al límite
y el círculo creado por tus pasos no tiene esquinas
ni tú la voluntad
de abandonar la noria
y dejar que el agua fluya en su auténtico cauce,

Puesta de largo

2011-06-23T19:36:00.000+02:00

Cuaderna Via Urbana

2011-06-18T10:00:00.000+02:00

Los adoquines mustios, pies planos sin cabeza,
amarga en los labios la última cerveza,
andamios grises, grúas y un cielo de pereza,
¿cómo lucha el poeta contra tanta belleza?

Celebramos un nacimiento

2011-06-15T22:05:00.000+02:00

Hoy nace el blog Menudos Cuentistas, hermano pequeño de Al Otro Lado Del Espejo y de Es Hora De Embriagarse Con Poesía.

Es un blog dedicado a la literatura infantil y juvenil donde daremos a los más pequeños la oportunidad de publicar sus relatos, poemas, comics e ilustraciones. También los mayores podremos enviar escritos e ilustraciones para niños. Y recogeremos la tradición oral de los abuelos.

Hoy, en La Vida Rima, estrenamos; en los próximos días iremos ampliando información sobre secciones, funcionamiento y demás.

¿Dónde está la República Kukudrulu?

2011-06-14T09:46:00.001+02:00

Hay lugares a los que apetece mudarse, países hermosos dónde una se quedaría a vivir para siempre. Eso me pasa con República Kukudrulu, que acaba de nacer y ya se va llenando de historias y dibujos.

Dentro de poco presentarán al primer habitante, El señor Dino Ache y el canario dorado. Y luego vendrán más, muchos más, para poblar está república de letras, palabras, trazos y colores. Enhorabuena a Mar Benegas, que da de comer a la cocodrila.

Poema para un aniversario

2011-06-12T14:02:00.000+02:00

Somos una estructura
con infinitos dedos,
un tacto desmedido
de pincel. Somos
lo vertical como síntoma,
la velocidad como síntoma,
la fiebre, como enfermedad
creadora. Somos
azul ultramar en tiempo detenido,
trayectoria espiral
que ignora el asidero
y se eleva
en tinta y destrucción
esculpiendo un mecano y una enredadera.

Somos
un aliento minúsculo
en el aire viciado
por la iconomímesis del trazo repetido,
por el ojo traslúcido,
por la muñeca artrítica,
por el paso en la huella de la cartografía.

Y somos un país con fronteras erráticas,
un grito apuntalado
con nuestros propios huesos,
somos la génesis
de una cicatriz hermosa e indolora,
la semilla de algo
que aún no comprendemos.

Scouts caza-escritores

2011-06-08T21:08:00.000+02:00

Estábamos en la caseta 198, Ediciones Escalera, venga a firmar ejemplares del libro colectivo, Javier Serrano, Manu Espada y una servidora, los dedos entumecidos incapaces ya de más florituras sobre el papel, cuando se acercaron unos scouts de unos once años, tres meses, dos días, cuatro horas y catorce minutos. Con su ojo entrenado, con su olfato agudo, con su oído atento, reconocieron rápidamente a las personas más importantes de la caseta. No éramos nosotros, claro, sino los editores.

- ¿Nos puedes firmar? - le pidieron a Talía.

Traían una hoja de papel con algo impreso por una cara, la otra en blanco; reciclando, que chicos tan majos. Nuestra editora se puso la sonrisa de aturdir y nos los pasó:

- No, yo no, ellos...

Firmamos, claro está, en el convencimiento de que ese grupo ganaría la prueba de recoger firmas de escritores famosos. Tres del tirón, ahí es nada.

Ahora, Javier, Manu y yo tenemos que ir todos los sábados al grupo scout, montar las tiendas, hacer fuego, orientarnos por la posición del helicóptero de tráfico y estamos aprendiendo a diferenciar la caca de conejo de la caca de oveja.

(El final es ficticio, aunque bien pudiera suceder, puesto que a ninguno se nos ocurrió mirar qué había impreso en la otra cara del papel).

Mañana no lloverá

2011-06-06T08:54:00.000+02:00

Y si llueve, habrá poetrastos pasados por agua pero sonrientes, seguro.

Porque mañana, martes 7 de Junio, de 7 a 9 de la tarde, caerá una tormenta de versos en la Feria del Libro de Madrid y José Naveiras y Ángel Muñoz "Voltios", sin pararrayos ni falta que les hace, se pondrán a la firma de los ejemplares calentitos de la antología "Poetrastos". La caseta 224 de la librería Blanco se va a llenar de poemas y poetas y amigos, LVR[Ediciones la toma al asalto y no contenta con meter a 28 poetas apretaditos en este libro, riza el rizo y añade al lote a Nacho Aldeguer con su "Quiero a todo el mundo, pero este libro de amor no lo escribí para nadie". Así que cuando mañana paséis por la Feria del Libro y veáis que el Retiro se escora hacia el 224, no temáis: no hay naufragio posible, la poesía flota aunque los poetas no siempre sepamos nadar.

Cosas bonitas en buena compañía.

2011-06-01T21:49:00.000+02:00

Ya casi está en la calle, está en la puerta esperando para poder salir, está como una adolescente con sus primeros tacones, arreglada y nerviosa. La antología Poetrastos (por favor, tratar con cariño), publicada por La Vida Rima Ediciones, antologada, diseñada y currada por Ángel Muñoz "Voltios" y José Naveiras. Y prologada por Gsús Bonilla, al que le robo la entrada de su blog, nota final incluida. Ese prólogo habla mejor que yo de todo lo que hay dentro del libro, así que no digo más... bueno sí: que me ilusiona mucho estar ahí, en tan buena compañía.

POETRASTO o POETASTRO

Ya fuiste etiquetado, aunque te importe un carajo.

Porque uno siempre tiene su corazoncito, llámale equis, llámale ego y le gusta transmitir de viva voz sus emociones o sentimientos, a veces bellos, otras, deformes; cuando no, los plasma en un papel para todo aquel que tenga a bien leerlos. En definitiva, enreda con las palabras al margen de las hachas y en contra de los elementos, escribe contra viento marea; por así decirlo, confecciona su cuaderno de poemas o poemario.

En poesía estamos acostumbrados a los reproches. Siempre recriminados, porque fantaseamos con viajes increíbles de personajes sumidos en metáforas por mundos inverosímiles; a veces los poemas son tan reales como la vida misma, y otras veces, sencillamente versan sobre amor o desamor, según proceda, cuando nos devora la nostalgia. Las reprimendas de aquellos que dentro del colectivo aprendieron –supongo- más habilidades que los demás, esto es, los que saben del tema, argumentan que hay un lenguaje poético único; es decir, el poeta como un ser artístico y estético, obviando a todo aquel que se mee fuera del tiesto, porque cuando lo hace, además de salpicar será, en el mejor de los casos, un “mal poeta”. En consecuencia te colgaran el sambenito de poetastro, y ni por asomo sueñes que lo hagan con afecto.

Luego está el badajo del cencerro, el que roza el cobre y hace que se produzca algo parecido a un “tolón”, a un sonido, y se sepa entonces y en todo momento por dónde camina uno, es decir: las antologías de poesía o selección de textos de varios poetas, mejor dicho: los libros colectivos -que por lógica, siempre quedan incompletos- al menos en el sentido de apuntar una muestra de cada uno de los textos y autores que dicen, que versan, que claman o proclaman, en definitiva, como es el caso que nos atañe, que escriben poesía. ¡Es imposible! hay cienes de miles, tantos como espermatozoides y otros fluidos se desprenden de una paja; y es que, hay tantas maneras de interpretar la belleza como de defenestrarla. Masturbarse es bonito, además de bueno; posiblemente y de la misma forma escribir, en este caso poemas, también. Allá cada cual con su lapicero y su hoja de papel, allá cada cual con lo que tenga entre las manos.

Así que puedo decir –y digo- que este libro colectivo y de nombre POETRASTOS, siendo uno más, goza de la validez de quien ha creído conveniente su confección, de quienes han pensado que su participación en el mismo ha sido necesaria. ¿Por qué no? Las satisfacciones navegan siempre en el cauce íntimo de las personas, en cumplimiento de sus deseos y necesidades; del mismo modo, también surcan las aguas de los poetas, a veces, al borde de la zozobra, pero sólo en caso de tormenta.

Y hablando de tempestades y masturbaciones: el Voltios, o el Ángelillo, o Ángel Rodríguez, o Ángel Muñoz, o como –según él- “me salga de los cojones” llamarle, en un ejercicio de onanismo a todas luces -de pasión también-, porque entra dentro de las satisfacciones personales, ha seleccionado a 28 poetas para la ocasión; para trastear por las páginas de este libro, y porque han sido los que él ha creído convenientes sobran las excusas. En los soñadores: arriesgarse y emprender son bandera, y los agoreros desconocen que para naufragar siempre es necesario un barco, algo de tripulación y sobre todo un destino. 28 voces impregnadas de tránsito. De hombres, de mujeres que se pierden por los adoquines sin fin de la palabra, impregnados hoy del demonio en verso y el polvo de las aceras secas. Al fin y al cabo de poetas que han dicho. Y puede que lo dicho - nadie lo puede asegurar- se volatilice, pero el camino no, la longitud imposible del camino, no. 28 autores que como en la pisada tras la pisada, sucede el paso, y en el paso la dirección; mañana, tarde y noche y luz dispuesta a todo o a nada, quién sabe.

Yo que camino, también, con ellos, y precipito mis dedos sobre el marfil de las teclas del suelo, ofrezco la aspereza de mis uñas contra el mismo, mi prólogo, y, a modo de otro verso más, que nunca llegará a esos otros ojos que nos defenestran por el simple hecho de ser uno más en un montón. Yo, que sigo con mi compás mecánico e impreciso, turbio y confuso, como cuando los ojos se proyectan contra el suelo -otra vez el suelo- porque todo lo que se encuentra por delante es una vergüenza. Posiblemente porque ya nada se distingue con claridad. Así que, sólo tú que leerás las siguientes páginas, recuerda bien, que esto llama: POETRASTOS, y no: POETASTROS. Es una sílaba tonta, solo, la que lastima o la que sana.

Yo lo recuerdo, y apunto al avisador que de la misma manera también, por favor, tratar con cariño. Y aquí, otra vez yo, y ahora, podría reducir y simplificar el cariño al poeta Chema Barredo, simplemente por el hecho de que es él quien abre este catálogo de poemas, en consecuencia al que va a ser que, solamente, por aquello del “trasteo” o porque, simplemente, me gustaron para concluir este texto desnortado o sin rumbo claro, robe unos versos:

Si lo piensas, el hueco del vacío/ será tu compañero que,/ de la última huida, de las sombras/ que aguardan en la esquina/ donde el tiempo exige su peaje. te advierte

Si bien la nómina de autores, también merecedores de mi afecto, que componen este libro sigue con Mayte Sánchez Sempere, Esteban Gutiérrez Gómez “Baco”, Eva Gallud, Carlos de la Cruz, Adriana Bañares “La niña de las naranjas”. Javier Pascual, Rebeca Álvarez Casal del Rey, José Navieras, Yolanda Sáenz de Tejada, Hipólito García “Bolo”, Ada Menéndez, Velpister (Jens Peter Jensen), Ana Patricia Moya, Ana Pérez Cañamares, Sergio Bertault “Rémora”, Eva Márquez, Andrés Ramón Pérez “Kebrantaversos”, Eddie (J. Bermúdez), Ricardo Bórnez, Giovanni Collazos, Puri Mastins, José Gutiérrez de Juan “Kenny”, Nares Montero, Antonio Díez, María Villa…y en especial: José Zuñiga, hombre vertical, poeta erguido recientemente fallecido, a quien, si me permiten, me gustaría dedicar, y como un pequeño homenaje a su memoria, los siguientes versos y dar por concluido este prólogo: majestad/ de los desposeídos// abanderado/ -te nombran-/ de la vieja lucha/ contra el sistema// POETA// individuo vulnerable/ en todo caso.

Pues eso, 27 + 1 poetrastos…por favor, tratar con cariño.

NOTA: un prólogo siempre es un desafío y se corre el riesgo de pasarse tres pueblos o no llegar siquiera al primero, aunque este tenía la premisa de la vía libre y por ello agradezco el hándicap y la confianza de ángel muñoz en el encargo. me cuenta que el día 7 de junio a partir de las 19 horas estará el libro "poetrastos (por favor, tratar con cariño)" en la feria del libro de madrid, caseta 224, y el día 24 de junio en la librería la independiente (c/ espíritu santo nº 27, malasña, madrid) será la presentación con la presencia de varios autores así como los ideólogos del asunto ángel muñoz (voltios) y josé naveiras. suerte hermanos.

Cesárea programada - XI

2011-05-29T19:53:00.000+02:00

Tiene un ovillo de penas
anclado en el centro del cogote,
pasea a su sombra
con correa
y se dice soy libre
con este corazón
que no se mueve.

Camina bajo el peso increíble
de los errores propios
y las dudas ajenas;
se deshace entre rejas
forjadas con sus pasos
en ese corredor interminable
hacia ningún lugar y allí
hace su cama:
las sábanas mojadas sobre la dura piedra
moldean el insomnio necesario
para que ningún sueño
se cuele, inoportuno,
en esta realidad que duele pero es suya.

No se permite el placer del vino compartido
ni la caricia del sol o el beso de la orilla
y hunde los pies bien hondo en el asfalto
para que la ilusión no eleve
su frente desolada.

¡Qué triste
el día que amanece
y comprende que el túnel se termina
sólo con deshacer las telarañas!

Proximamente, una nueva experiencia

2011-05-26T00:15:00.000+02:00

Todos los años procuro pasarme por la Feria del Libro de Madrid, a poder ser una tarde entre semana, mejor si llueve... es que no me gustan demasiado las multitudes (creo que he superado ese problema en Sol). Recorro las casetas sin fijarme demasiado y aún así salgo del Retiro cargada como una mula... y si no me creéis, preguntad a mi librera, que se ofrece a atarme las manos cuando entro a su librería porque no hay día que no me vaya con algo, aunque haya pasado sólo a saludar.

El caso es que este año, de repente, me veo al otro lado, o sea, dentro de una caseta firmando. Lo dicho, una nueva experiencia que me hace ilusión por aquello de cambiar de perspectiva. Eso sí, me apuesto lo que sea a que a pesar de tener menos tiempo para mirar, me voy igualmente cargada de libros.

Resumiendo o al dato, el sábado 28 por la mañana en la caseta 198 de Ediciones Escalera podréis verme escondida detrás de los libros, imagino que de cháchara y compartiendo experiencia con Javier Serrano y Manu Espada. Ya sabéis, Al Otro Lado Del Espejo - Narrando Contracorriente bien arropadito en la feria. Nos vemos.

Últimas lecturas

2011-05-25T11:40:00.000+02:00

Rama desnuda.
Andrés Trapiello 7/10

Poesía en que el autor se confunde con el paisaje. Interesante.

Al otro lado del espejo. Narrando contracorriente.
VVAA 8/10

Relatos para todos los gustos. Variedad de estilos, variedad de temas. 50 autores reunidos para contar.

Mis recuerdos.
Rabindranath Tagore 9/10

Palabras de un sabio que narra sus primeros coqueteos con la poesía. Muy recomendable..

Un recodo en el río.
V.S. Naipaul 9/10

Una historia muy bien contada pero lamentablemente mal, muy mal traducida. Aún así, un libro para disfrutar, si se consiguen pasar por alto los errores, que son muchísimos.

Manifiestos

2011-05-23T15:49:00.000+02:00

Estoy redactando un manifiesto de apoyo al movimiento surgido en Sol y en cuanto lo tenga lo pasaré a la firma de aquellos que quieran suscribirlo. Y es que pienso que el apoyo individual está bien, pero hay colectivos que por su especial idiosincrasia deben hacerse presentes como tales. Sé que esto generará suspicacias, pasa siempre. No me importa, estoy convencida de que el colectivo necesita esta manifestación grupal.

Pienso en voz alta. Me preocupa no dejar a nadie fuera, porque me siento parte de varias cosas diferentes... lo mismo en lugar de un solo manifiesto podría hacer varios, adaptando un texto base a las características de cada grupo... ea!, un manifiesto por colectivo y que sea lo que dios quiera. Por favor, echad un vistazo a esta lista provisional y me decís con que grupo os sentís identificados, para poder mandaros el manifiesto pertinente:

Personas con una pelusa gigante rondando por la casa.
Madres que amamantaron a sus hijos hasta que se cansaron (los hijos)
Mujeres que pierden el norte ante el escaparate de una pastelería.
Gente que nunca tira una bolsa de plástico porque “podría venir bien”
Degustadores de café sólo, sin azúcar.

Vigilancia ciudadana

2011-05-23T00:01:00.000+02:00

Magnifying glass part 2 by Alicja

Alcaldes, concejales, presidentes y diputados, a los nuevos y a los que repetís: os estamos vigilando, desde ya. Ciudadanos, a todos: que cada uno vigile con lupa a aquel al que ha dado su voto. No al de enfrente, no, al vuestro, a ese en el que habéis confiado, ese en el que habéis depositado vuestro pedacito de soberanía.

Sábado 21 Mayo 2011

2011-05-22T15:00:00.000+02:00

J'aimerai toujours le temps des cerises

2011-05-20T10:22:00.000+02:00

Ya lo sé, esto que está pasando no tiene nada que ver con la Comuna de París. Pero la gente se mueve cuando quiere cambiar las cosas y hay cosas que tienen que cambiar. Es tiempo de cerezas.

Le temps des cerises - Noir Désir

2011-05-18T23:32:00.000+02:00

La foto no es mía, se la he tomado prestada a Fernando Sabido de su Facebook.

Brindis con tirón de orejas

2011-05-15T11:46:00.000+02:00

Foto de Ricardo Bornez.

Por ti, maestro.

Como de costumbre, fuimos pocos o muchos, según se mire. A él no le hubieran extrañado las ausencias, ya se lo sabía de memoria, "mucho te quiero lobito, pero pan poquito", que decía mi abuela. No sé si duelen, escuecen, extrañan o qué; a mí, que tiendo a pensar bien de todo el mundo, que siempre me pongo en lo mejor, no deja de disgustarme, que le vamos a hacer, no aprendo. Supongo que esperaba un lleno total, ver a todos los que compartieron con Jose noches de poesía y cerveza. Y no quiero excusas, ya sé que cada quien tenía su motivo, que fue imposible, que surgió tal o cual cosa, pero es que a todos a la vez... Mañana se me habrá pasado, pero estas cosas van sumando decepciones. Quizá algún día acabe por abrir los ojos y me dé cuenta de que hay más interés que amistad, más egoísmo que generosidad. Que sí, que soy injusta, lo sé. Pero hoy me toca. Os quiero a todos, pero me tenéis aburrida, que lo sepáis.

Mañana en Los Diablos Azules

2011-05-12T16:35:00.000+02:00

Se fue pero no del todo. Queda en nosotros y en sus versos y canciones, queda en los amigos, en la familia, en todos aquellos que le queremos. Por eso mañana, en Los Diablos Azules, Jose estará con nosotros, presentando "Ya veo la bala en mi cabeza". Fran Mateos ha hecho el cartel, Ángel Muñóz "Voltios", Nares Montero, Ilkhi Carranza y yo pondremos el inicio, vosotros pondréis lo que queráis y Jose estará allí. Nos vemos.

Bocaditos - 12

2011-05-11T10:10:00.000+02:00

Y dijo Dios

"Hágase El Poema"

y Visor publicó una antología

y vio Visor que era bueno

y tanto le gustó que redactó un manifiesto

"Defensa de la poesía"

Y Dios, que no estaba del todo convencido,

siguió leyendo a todos los poetas.

Amanece en Estambul. IX

2011-05-07T21:21:00.001+02:00

Sólo me escuchará
el hombre solo,
el que se sabe solo,
el que se quiere solo
ese hombre
de huesos transparentes
que lleva el mundo
tatuado
en las muñecas,
sólo él,
caminante de rutas secundarias
y pupilas gastadas por el miedo,
ese hombre
que se bebe las horas
como el amargo cáliz
del destino
y eleva la mirada
porque se sabe solo
mientras hunde los pies
en uno de mis charcos.

Hoy estaré leyendo un relato en La Marabunta

2011-05-06T14:31:00.000+02:00

Publicidad radical (micro-relato)

2011-05-02T17:20:00.000+02:00

Ella sabrá lo que hace, pero...

- Mamá ¿estás segura?

- Completamente, es un plan sin fisuras.

Termina de vestirse despacio, cada prenda ajustada con precisión, el peinado perfecto. Está increíble.

- Recuerda, cuando yo te diga, enciendes y te pones detrás del sillón.

Sigo sus instrucciones con la sospecha de que algo fallará.

- ¡Ahora!

Enciendo la mecha, me agacho detrás del sillón y la veo salir disparada en medio de una explosión quizá demasiado potente que hace volar peines, tijeras, tintes, secadores.

La mujer bala atraviesa el cielo de Madrid. “Peluquería Lola. Ofertas explosivas” reza su anuncio.

Poema

2011-04-30T13:57:00.000+02:00

Entraba un rayo
de sol
por la ventana
directo a la cabeza del soldado
y yo le hacía sombra con un dedo
para no ver
la señal del vacío.

El plástico rosado
casi transparentaba
y el sol revelaba lo falso de sus tripas:
el trazo del pincel, la huella de la mano,
la cicatriz del molde, olas
paralizadas.

Era un mudo soldado,
una garita muda,
el hueco rodeado
de un engaño,
una hucha vacía que sólo estuvo llena
de caramelos,
de sol y pestañas pegadas.

AOLDE - Narrando Contracorriente

2011-04-23T12:21:00.000+02:00

Hoy, día del libro, os traigo de nuevo esta recopilación de relatos en la que alguien, Gsús para más señas, tuvo la deferencia de incluirme. Cuentista como he sido siempre, me siento más feliz con este libro que un niño con una piruleta gigante. Llevo ya leída la mitad y aunque unos relatos me gustan más que otros, creo que es un libro muy interesante, con diferentes estilos y propuestas.

Para celebrar el día del libro y como aperitivo o tentación, os dejo uno de los relatos con los que participo. Espero que os guste y os tiente.

Almas

Las almas se apretujaban a oscuras en el reducido espacio. Trepaban unas sobre otras, y seguían llegando en la más absoluta negrura. Cien, doscientas, a cada minuto el número aumentaba y el ambiente se hacía más y más agobiante. Los recién llegados empujaban para entrar y los demás, presionados de forma insoportable, se encaramaban sobre sus vecinos hasta tocar el techo. Pero sorprendentemente, en medio de los pisotones y codazos, reinaba un absoluto silencio. Sólo el murmullo ocasionado por el roce de las almas, si es que producen algún ruido.

De pronto, la puerta se abrió:

- Lo siento, discúlpenme, ha sido una corriente...

Y por fin las almas pudieron caminar hacia la luz al final del túnel.

Poema

2011-04-16T23:12:00.002+02:00

No tenía piernas
sólo las perneras de un pantalón
gris de tergal
sujetas con un par de imperdibles.

No tenía piernas
pero en su silla de ruedas
era mucho más alto que yo;
desde allí arriba, lleno de arrugas
tullido
sonreía primero con los ojos.

No tenía piernas,
pasaba el día en el club de los ancianos
jugando al mus
fumando
acercándose al bar,
mirando a las vecinas.

No recuerdo su nombre,
si alguna vez lo supe,
no recuerdo si tenía una hija
ni recuerdo que nadie
empujase su silla.

Sólo recuerdo
que no tenía piernas
y me decía:
"no cruces sola,
pueden atropellarte".

Últimas lecturas

2011-04-12T14:47:00.000+02:00

Juventud sin dios.
Ödön von Horváth 9/10

En pleno ascenso del nazismo, el autor nos presenta una historia crítica y casi profética. Muy, muy recomendable para reflexionar un ratito.

Ojos de aguja.
VVAA 8/10

Selección de microrrelatos realizada por Círculo de Lectores. Algunos mejores que otros pero todos interesantes.

Seda.
Alessandro Baricco 9/10

Una forma fantástica y original de relatar. La historia, magnífica. La única pega se la pongo al diseño de la portada: no puede ser más cursi.

	Ya veo la bala en mi cabeza. José Luis Zúñiga 10/10 Maravilloso, punto.
	Made in England. Doris Lessing 8/10 Novela de corte autobiográfico en que la autora pinta y describe situaciones con auténtica maestría.

Manolito Gafotas (1-4).
Elvira Lindo8/10

Me lo he pasado pipa con las aventuras de Manolito Gafotas. Muy recomendable para épocas en que se necesite reir.

Hasta la muerte
Amos Oz7/10

Dos relatos diferentes con un denominador común: la muerte al final del camino. Interesante.

Mañana, cuentos en Tres Rosas Amarillas

2011-04-11T14:46:00.000+02:00

Me parece que no os lo había contado... pues ya es hora. Mañana martes, en Tres Rosas Amarillas, se presenta Al Otro Lado Del Espejo [Narrando Contracorriente], un libro colectivo de relatos publicado por Ediciones Escalera que bebe de la revista Al Otro Lado Del Espejo, publicación más o menos periódica de la La Vida Rima. Y ahí estoy yo, con cuatro pequeños cuentos que han tenido a bien incluir. Por desgracia me es imposible asistir a la presentación, pero lo pienso celebrar por todo lo alto.

Siempre he sido más cuentista que otra cosa. Cuentista y pinturera, eso quería ser de pequeña. Lo de poetastra vino después. Así que no puedo ni quiero ocultar lo mucho que me alegra esta publicación, más que cualquier otra. Y es que además me estreno en muy buena compañía... mirad, mirad el listado de autores. ¿A que mola? (para verlo sin dejarse las pestañas, no peguéis la nariz a la pantalla, pinchad sobre la imagen y se ampliará).

Estoy deseando tener un ejemplar entre las manos para bebérmelo sin respirar.

El silencio de José Luis Zúñiga

2011-04-04T14:35:00.000+02:00

Anoche José Luis Zúñiga se fue. Hace poco, muy poco, publicó en su blog una serie de fragmentos titulados "Hacia el silencio". Entonces él no sabía lo cerca, injustamente cerca que estaba ese silencio. Teníamos un proyecto, un libro virtual con esos textos y mis ilustraciones que al final no ha podido ver terminado. Él me decía "sin prisa" cada vez que le comentaba "ya tengo otra". Terminé de componer el libro el mismo día de la presentación en Libertad 8 de "Ya veo la bala en mi cabeza", un día de emociones encontradas, el día del último abrazo y el último "te quiero".

Para ti, Jose, que nos dejas tus palabras y canciones, que nos dejas un poco viudos y huérfanos a quienes te queremos. Me quedo en el silencio y en las lágrimas, ya no tengo palabras.

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Abril 2011 - II

2011-04-03T19:03:00.000+02:00

Me estoy fumando la rabia
y el no quiero
a bocanadas plenas
de veneno y salitre.

Callo
no hay más que decir
por el momento.

Abril 2011

2011-04-02T13:02:00.002+02:00

Este Abril ha nacido
con una nube negra.

Poema

2011-03-31T22:37:00.000+02:00

Y todo es un jaleo
de cazuelas,
de pucheros al fuego
y guisos humeantes,
todo
cociéndose, creándose, mezclándose,
la alquimia que separa
lo crudo y vegetal
de la obra de arte.

Cirujía esteticopráctica

2011-03-24T13:34:00.000+01:00

- Es lo más extraño que me han pedido nunca -. dijo el cirujano.

Aún así, operó. El paciente, feliz, salió a la calle y pudo mirar al tiempo a derecha e izquierda con sus nuevos ojos de camaleón.

Bocaditos - 11

2011-03-23T20:58:00.000+01:00

No conviene mezclar la POESÍA con el aparato digestivo .

Un poema es un VÓMITO

cuando no terminó de digerirse.

Un poema es una CAGADA

cuando todo lo bueno se quedó dentro.

A patadas con el diccionario. V

2011-03-23T11:31:00.000+01:00

Hoy, 23 de Marzo, es el día mundial de la meteorología. Se celebra que en 1950 entró en vigor el Convenio de la Organización Meteorológica Mundial (OMM). No me voy a extender en este tema porque no tengo muy claro para qué sirve ese convenio ni en qué consiste.

En lo que si voy a insistir es en la palabra meteorología.

Meteorología, no metereología. No sólo suele decirse mal sino que incluso hay quien ha llegado a corregirme con tonillo de superioridad: "¿y eso qué estudia, los meteoritos?". Pues no, estudia los meteoros. Vámonos al diccionario, que se le suele hacer algo más de caso:

meteorología. (Del gr. μετεωρολογία).

1. f. Ciencia que trata de la atmósfera y de los meteoros.

meteoro o metéoro. (Del lat. meteōrus, y este del gr. μετέωρος, elevado en el aire).

1. m. Fenómeno atmosférico, que puede ser aéreo, como los vientos, acuoso, como la lluvia o la nieve, luminoso, como el arco iris, el parhelio o la paraselene, y eléctrico, como el rayo y el fuego de Santelmo.

meteorito. (De meteoro e -ito²).

1. m. Fragmento de un bólido que cae sobre la Tierra.

Meteorología no suele usarse demasiado en las conversaciones normales, pero sí hablamos de esos hombres y mujeres que nos informan de si va a llover el fin de semana: los meteorólogos. Creo que la forma correcta es fácil de recordar, pero en caso de duda siempre puede decirse "el hombre del tiempo" o "la mujer del tiempo" o "el imbécil ese que me ha fastidiado el fin de semana" (que no es culpa suya, pero ya sabemos que matar al mensajero relaja mucho).

Reto: poemas recibidos

2011-03-21T12:13:00.000+01:00

Como homenaje o celebración o algo especial para celebrar el día de la poesía (que tampoco es diferente a mañana o al 31 de Febrero), subo los poemas que he ido recibiendo como respuesta al reto. Es un placer enorme disfrutar de la voz de otros.

Sergio S. Taboada

ESO LO OTRO Y LO DEMÁS
A Ana

No son los corazones los que suenan,
los corazones no laten juntos;

son nuestras palabras al ritmo
taquicárdico de la risa.
(que libera momentos)

Eso sí que es querernos;

también lo otro.
(y lo demás)

Meri Pas Blanquer

Beberme tu risa
esta mañana
con rayos amarillos
de marzo.
Y tus rizos,
salados y cilíndricos
como caracolas,
apoyados en mi frente
saludando a mi nariz
granate y experta
en tu olor.
Desayunarnos mermeladas
de frutas campestres
porque era un campo de amapolas tu piel,
dejar todo sin acabar
y volver a empezar
porque es primavera
y me cruje la tripa.
Y me crepita el alma.

Mery Caos

Yo sólo respiro

Reto: Poema de amor, lejos de lugares comunes

2011-03-20T12:25:00.000+01:00

Leo, en internet sobre todo, infinidad de poemas de amor que parecen siempre el mismo, tal es la profusión de lugares comunes. Siempre he pensado que es más difícil escribirle un buen poema al amor feliz que al amor traicionado y dolorido. Pero creo que se puede intentar (se debe intentar) fuera del parque temático del amor ese lleno de maripositas, pupilas clavadas en mis pupilas, cuerpos ardientes en la noche estrellada... en fin, esas cosas que uno escribe según termina de leer a Becquer, a los 15 años o en un momento de ceguera apasionada. No se me malinterprete, respeto a quien escribe estas cosas como respeto a los "grandes" poetas y a quien sólo escribe la lista de la compra, pero me gustaría poder dirigirme a cada una de esas personas que vuelven una y otra vez a subirse al tiovivo del verso amoroso y proponerles otros escenarios. Sé que en muchos casos el cambio de registro no apetece, más aún teniendo numerosos seguidores que califican de maravilloso, precioso, sublime e imprescindible ese trabajo repetitivo. En cualquier caso, lanzo mi reto, porque la poesía se merece que, por un rato, dejemos de marearla...

Poema

Hay un mendrugo de pan
sobre la mesa
pellizcado por dos manos distintas,
una alfombra
que guarda las pisadas
de un baile continuo y agarrado.

Hay ventanas que no tienen cortinas,
la sombra de una rama
sobre cuerpos dormidos,
un si no estás
que escuece en la lengua pastosa
y una cuchara que chupamos por turnos.

Hay un aire que corre
de tu pulmón al mio,
dos caricias en el lomo de un libro
y una biblioteca
plagada de ratones.

Y hay un rojo Venecia
pintándonos la cara,
y un azul ultramar
sosteniendo horizontes
y una carcajada pendiente del espejo
dónde no quiero
que se borre tu imagen.

Micro-relato

2011-03-18T16:40:00.001+01:00

Me acuerdo casi todo el tiempo pero a veces, la memoria baila entre ahora y la nada y no sé quién es esa del espejo ni por qué ni cuándo... y me acuerdo de que eso mismo ya lo olvidé antes.

Escritor consecuente, de Octavio Fernández Zotes

2011-03-14T18:23:00.000+01:00

Elpidio era lo que podríamos llamar un hombre corriente; era un hombre cumplidor. Cumplía sin gran esfuerzo sus obligaciones laborales; cumplía, ya fuera por convicción, por costumbre o por puro atavismo, sus deberes religiosos. Cada cuatro años cumplía con el deber cívico de ir a votar; eso sí, cada vez a un partido distinto porque no acababa de ... encontrar el centro. Hasta cumplía con periódica regularidad y con su cierto aquel, aunque sin gran entusiasmo, su débito conyugal.

Veraneaba, “comme il faut” en Benidorm, compartiendo colmena con los mismos inquilinos que en su vivienda habitual madrileña.

Los domingos acudía al estadio a ver perder “comme il faut” al Atlético de Madrid.

Los viernes, salía a cenar en cuadrilla con los mismos matrimonios de siempre, al mismo restaurante y siempre siguiendo la misma ceremonia: los hombres a una parte, hablando de fútbol o de politiquerías, y las mujeres a otro, haciendo recuento exhaustivo de los casos de cuernos habidos en la última semana.

Lo sábados, sabadetes…cumplía (comme il faut). O sea, un hombre normal.

Hasta que le dio por leer. Y es que uno nunca sabe dónde puede acechar el peligro.

A Elpidio nunca le gustó alardear de culto y de erudito. Bien es cierto que curiosidad tenía mucha y leía de vez en cuando. Pero nunca había tenido tiempo suficiente como para pensar en ponerse a leer en serio y mucho menos en la posibilidad de ponerse a escribir.

Un día, en un foro de Internet, se enteró de que "cualquiera puede ser escritor". (Hay gente muy optimista).

-¿Y por qué no yo?- se dijo.

También había leído en algún sitio que "la máxima plenitud de estar vivo es estar enamorado". Él, hacía muchos años que lo estaba. No era un amor intrépido, avasallador, impetuoso, arrasador como un torrente desbordado, que siempre resulta tan vistoso. (Desde el romanticismo p´acá, un amor desgarrado siempre vende).

No, él simplemente estaba enamorado de su mujer, con un amor suave y fluido, atemperado por los años, con la placidez de un río en sus últimos meandros. Vamos, un amor añoso pero todavía en muy buen uso.

Pensó que con estas mimbres aún se podría urdir un buen cesto. Y, dadas las circunstancias, lo más lógico era optar por la poesía lírica. A un poeta enamorado siempre le queda el recurso fácil de lanzar endechas a la amada; compararla, por ejemplo, con una rosa, a sus dientes con perlas, a sus labios con un "rubí partido por gala en dos", y demás cursiladas al uso.

Y sino, echar mano de la intertextualidad, que es la manera más sutil de cambiar de nombre al plagio.

Pero un día leyó a François Marie Arouet; alias Voltaire, y gracias a él se enteró que "el primero que comparó a una mujer con una rosa, era un poeta, el segundo, un imbécil".

(Conviene siempre tener esto en cuenta, máximo en esta época en que hay más poetas que lectores de poesía y que la mayoría empieza la casa por el tejado: escribir poesía sin haber leído poesía. Es como si alguien se decide a ser escritor sin haber aprendido a leer).

Esto le desanimó muchísimo y decidió pasarse a la prosa que, pensó, siempre sería más socorrida.

A la larga, todo consistía en mirar a la vida en sus más simples manifestaciones y retratarla.

Pero, en su manía de seguir leyendo, otro día vio en un diario unas declaraciones de Saramago: "He sido consecuente todos los días de mi vida". Esto, dicho así, en plan solemne y trascendente por un premio Nobel, la verdad, acojona. Ser consecuente uno consigo mismo, y todos los días de la vida, aparte de cansado, debe resultar difícil, aburrido y, en definitiva, una chorrada. Y al final, para qué; la vida misma es una continua inconsecuencia. Estamos cansados de ver cómo hoy se dice una cosa y mañana la contraria; casi ni se nota y siempre resulta convincente. No se sentía capaz de retratar la vida de una manera tan seria ni tan consecuente.

Decidió entonces dedicarse a la literatura de evasión: novela negra, novela histórica, de suspense, de misterio, que siempre admitiría más fantasía, aunque fuese recurriendo al disparate.

Consultó la lista de libros más vendidos y comprobó que estos son los que más dividendos aportan.

Procuró documentarse y ambientarse lo más adecuadamente posible (quería ser consecuente). Incluso, para que la situaciones resultaran verídicas, no tuvo reparos n someterse a sí mismo a situaciones extremas; a emociones fuertes.

Como la cosa iba a ir de muertes, acudió a una armería, se compró una pistola y volvió armado a su casa. Se sentó cómodamente en un sillón, se llevó la pistola a la sien....apretó el gatillo, sonó un ruido opaco: ¡¡¡PUUUUMMMM!!!, y...

Nada, no ocurrió nada. Lo único, que se había metido tanto en situación, que se olvidó de que la pistola, que era de juguete, no podía estar cargada. Pero él mismo, de modo incomprensible, se asustó. Y del miedo, se le escapó una ventosidad.

Ante lo ridículo de la situación, desengañado, decidió, muy bien aconsejado por Ortega y Gaset , de quien también había leído: " en los tiempos presentes, la mayor obra filantrópica que se puede acometer es no publicar textos superfluos".

Y abandonó la literatura. No merecía la pena pasarse la vida como un imbécil, como un inconsecuente, para que, al final, lo más sonoro que le saliese, fuera un pedo.

_____________________________________________________

Octavio Fernández Zotes es muchas cosas: leonés, médico pediatra, poeta, bloguero... y sobre todo, por lo poco que le conozco, una persona sensata con un gran sentido del humor. Es autor de los poemarios En las zarzas del camino y Memorial inacabado.

Recital de Poesía Social

2011-03-12T14:06:00.000+01:00

Ayer en la puerta del Sol de Madrid, convocados por Escandar Algeet, amplificada la convocatoria por Batania, se reunió un grupo de locos o poetas, que lo mismo son. Yo quise estar, pero Herminia* a veces se rebela y me tuve que conformar con enviar unos versos a los que Leire Olmeda puso voz. Como no estuve no puedo hacer la crónica del directo, aunque me fui enterando de algunas cosas gracias a Santi Tena y las redes sociales. Seguramente alguien escribirá unas líneas para contar bien contado lo que pasó. Yo simplemente os dejo el poema que sí estuvo allí:

R-Evolución (I)

En la tragedia
de haber tenido todo
se nos ahogan las ganas,
hijos póstumos
de un Mayo
en la calle
enseñamos los dientes
sólo
si están
bien blancos.

Somos el éxito
de todas las postguerras,
los que comemos
cinco
veces
al día
olvidando que el suelo que pisamos
encierra las cenizas
de tantas voluntades.

Las barricadas
pasaron a la historia
y sólo las añoran
aquellos que se encuentran
de pronto
sin más fichas y al mirar al espejo
contemplan la miseria
de quien vendió su alma
por el derecho
a parecer feliz
dos días en semana.

* Herminia, mi hernia.

Ryan Woodward

2011-03-10T12:13:00.000+01:00

Thought of You from Ryan J Woodward on Vimeo.

... y otros locos del montón.

2011-03-05T11:44:00.000+01:00

VACÍO DE CUCHILLAS

de María Góngora (Caos)

Amo este dolor oscuro
mascar este vacío de cuchillas
estas veintisiete melodías
y la lengua llena de saliva

Lo amo, aunque me hunde
y me deja sin piel
y me llena de sal
y me borra las palabras.

Lo amo, porque me sumerge
colocando su dedo índice entre mis cejas
empujando hacia abajo
al frío, al hueco.

Tengo que amarlo ¿no lo ves?
aunque pierda las horas
y me piquen los ojos
y se me hagan montañas los días.

Amo como me muerde la boca del estómago
como me pincha el trapecio y la clavícula
como abre la tapa de mis sesos
y hurga dentro con las manos llenas.

Amo este dolor oscuro
esta nube negra
este grito de incertidumbre
el desasosiego de mi alma.

Lo amo, porque abre mis ojos
pone las luces en rojo
gira el mundo
me obliga a aprender
me enseña a aceptar.

Es la vida.

Este es el poema ganador del concurso "Amparo Bletisa y otros locos del montón". Desde aquí mi felicitación a la ganadora (os recomiendo una visita tranquila a su blog de poesía y desde allí, a los de fotografía, que también son un gusto).

El mayor espectáculo del mundo

2011-03-02T22:38:00.000+01:00

En la taquilla del circo:

"Caballero,
silla de pista por sólo dos monedas".

___Preferiría,
___si no es mucha molestia,
___algo más próximo, más alto y arriesgado,
___quisiera ver como crece el bigote
___de aquella trapecista
___que se está depilando,
___esperarla en la altura
___y descender con ella,
___olfatear la risa careada del payaso...

"Mire usted que
sentado en esta silla
si el león (el cielo no lo quiera)
decidiese cenarse el espectáculo
la sangre de los tres domadores
inundaría sin duda sus zapatos..."

___Yo lo que quiero es saltar el aro en llamas
___a lomos de aquel tigre anaranjado,
___meterle al mago
___la mano
___en la chistera,
___jugar al escondite
___con los conejos blancos;
___quiero volar detrás del hombre bala,
___esquivar por un pelo la sonrisa
___de aquella lanzadora de hachas afiladas.

"Pero...
la silla que le ofrezco
es ya terriblemente peligrosa..."

___Veo que no comprende;
___el espectáculo
___termina para todos:
___el que barre la pista
___la rubia de la boa,
___el acróbata que hoy besará el suelo,
___el niño, los abuelos, el novio de la novia...
___todos al otro lado de la carpa, hacia la luz, la noche, lo que

[sea...

___yo quiero
___mientras quede una nota
___ser parte de la magia.

Venecia

2011-02-25T22:36:00.000+01:00

No es que le tenga "pelusa" a Voltios, que acaba de abrir su blog de fotografía y lo ha estrenado con ciudades que empiezan por V... Es que Venecia me ha sabido a poco, se me ha quedado pegada y ahora cuando me corto tengo la impresión de que mi sangre se ha vuelto Rojo Venecia y tengo ganas de pisar charcos y cruzar canales, de escuchar el eco de mis pasos y olvidarme del ruído del tráfico; me he quedado con hambre de chimeneas y sueño, mucho sueño, de ese que sólo se quita cerrando los ojos al sol en una ciudad mágica.

Últimas lecturas

2011-02-17T23:56:00.000+01:00

Océano mar.
Alessandro Baricco10/10

El mar en toda su inmensidad cabe en este relato lleno de magia, fuerza y vida. Una verdadera maravilla.

Viviré con su nombre, morirá con el mio.
Jorge Semprún9/10

Un relato estremecedor contado sin aspavientos ni victimismo, con la crudeza de lo real y también con toda su ternura. El dolor, el miedo, el ser humano al límite... así es la vida a veces.

Como Ulises en una cacharrería.
Ángel Muñoz9/10

Poesía de barrio y de vida, de pantalón corto y recorrido largo. Poemas para pensar y recordar, para reflexionar y vivir.

La vida nueva.
Orhan Pamuk8/10

Una historia en la que la fantasía y la realidad se dan la mano a través de la reflexión del protagonista y de la del lector.

El tesoro de la sombra.
Alejandro Jodorowsky5/10

Relatos y microrelatos con un denominador común: la invitación a la reflexión sobre la vida, la felicidad, la búsqueda. Algunos más conseguidos que otros, aunque esperaba más... me ha parecido bastante flojo, literariamente hablando. En este estilo de relato prefiero a Anthony de Mello.

Cosas que los nietos deberían saber.
Mark Oliver Everett6/10

Autobiografía del líder de Eels, conocido también como Mr. E. Interesante texto para la reflexión sobre el mundo del arte y la industria, sobre la vida, la familia... realmente interesante aunque desde luego no es una joya literaria.

Cementerio de pianos.
José Luís Peixoto 9/10

Una novela escrita en un tono íntimo y poético, llena de vida y humanidad con todo lo que eso supone. Muy, muy recomendable.

Cesárea programada - VIII

2011-02-15T10:19:00.000+01:00

A veces me pienso
plantas abajo,
los nervios penetrando las aceras,
la raíz de lo vivo hundiéndose, horadando
hasta encontrar suelo real,
roca, agua estancada,

me pienso tacto
a través de adoquines, asfalto,
conducciones de gas,
cables eléctricos...

me pienso piel más allá del túnel y las vías,
el suelo tiembla al paso de los trenes
y siento
cómo vibro con la única vida
que puebla éste intermedio:
la vida del desecho que fluye subterráneo,

me pienso plantas abajo en el abismo
que me separa de la corteza viva,
me pienso olor a humus,
tacto a roca,
canción de río,
mujer sabor a tierra,

Poema

2011-02-10T22:33:00.000+01:00

Fue una riada lenta,
asfalto derretido
que llegó al tercer piso en zonas escogidas;
arrastró animales
de dos y cuatro patas,
volcó algunos coches,
inundó varios sótanos;

negro y caliente
arrasó dos hectáreas:
______espigas, amapolas, ratones y unas vías
______de trenes jubilados
quedaron sumergidos
bajo una cicatriz
con vestido de fiesta.

Por eso ahora el pino
ya no es pino
sino débil frontera entre el parque y el ruido;
ahora los muertos
están algo más lejos
y la muerte,
quizá, algo más cerca.

Poema

2011-02-04T21:40:00.001+01:00

Pregunta al ermitaño
que habita en tu paraguas
¿por qué, si no la lluvia,
por qué, si no el granizo?

Pregúntale por qué te estás mojando,
por qué de cada paso
sólo comprendes medio.

Pregúntale y observa
cómo se transparenta,
cómo suelta el paraguas,
cómo abre la boca.

Cada pregunta
le quiebra una varilla,
rasga la tensa seda
de tus seguridades.

Sal a la calle y sigue preguntando
¿por qué, si no la vida,
por qué no soy más sabio?

Poema

2011-02-03T22:49:00.001+01:00

No nos falta harina,
agua nos sobra
lo que no hay son ganas
de hornear nuevos panes,

por eso arañamos cada día
la corteza de algún viejo mendrugo
olvidando el sabor
del pan caliente, seguros de acertar
y testarudos
repitiendo el gesto de llevar a la boca
el mismo pan mohoso
que comieron los hijos
de los hijos de aquel que se atrevió el primero
a meter en el horno
la hogaza de la idea.

Dos retratos

2011-01-30T18:33:00.000+01:00

Acabo de terminar los retratos de mis hijos pequeños. El de la mayor, ya llegará, que no se ponga pelusona. Las fotos, aviso, no son demasiado buenas: es complicado iluminar acrílico y papel con una cámara compacta en una tarde nubladísima...

El color y el diseño del fondo de cada uno de ellos y de todos los que hago pretende reflejar un poco las personalidad del retratado. Como digo, combino el retrato a lápiz con la pintura acrílica. Vistos al natural resultan más llamativos, por el contraste del brillo del fondo y la rugosidad mate del papel.

Acepto críticas, es un estilo que estoy ensayando todavía, ampliando lo que hice en la serie "Amar con los ojos abiertos" que ya di por terminada en el tema pero no en la técnica.

Poema

2011-01-29T17:27:00.002+01:00

A menudo conviene
dar la espalda a la herida
y escribir de oído los poemas
sin mirar a los ojos
mojados del espejo.

A menudo la herida,
así abandonada,
cierra los bordes sobre su propia historia
y reserva las fuerzas
para mejor momento.

A menudo
el poema,
la herida
tratan de distanciarse
y se encuentran
sin haberlo querido
verso y grieta mezclados
donde el dolor tan sólo es una huella.

A patadas con el diccionario. IV

2011-01-28T22:22:00.001+01:00

Estoy de inventos "bizarros", películas "bizarras", vídeos "bizarros" etc. hasta la esquina superior derecha. Esta palabrita se ha puesto de moda, lo mismo que "procrastinar" y tantas otras que el personal lee en Internet e incorpora a su vocabulario sin parase a pensar en su significado.

El problema de esa "bizarría" es que es una mala traducción del inglés, una traducción directamente obvia en la que no se ha utilizado diccionario alguno, porque en ningún diccionario bizarre significa lo mismo que bizarro. O sea:

Bizarre.
adj.

strikingly out of the ordinary: as
a : odd, extravagant, or eccentric in style or mode
b : involving sensational contrasts or incongruities (Merriam-Webster)

Bizarro.

1. adj. valiente (esforzado).

2. adj. Generoso, lucido, espléndido. (DRAE)

Tal y como están las cosas supongo que dentro de un par o tres de años el DRAE recogerá como primera acepción: adj. extravagante, excéntrico por aquello de que es la que utiliza la gente, pero mientras tanto podemos ir buscando sinónimos, que tenemos de sobra.

Hoy en Madrid

2011-01-27T10:14:00.000+01:00

El primero de Nacho Aldeguer, el primero de Ediciones La Vida Rima, el primero de lo que seguro va a ser un largo camino lleno de poesía. ¿Te lo vas a perder?

Bocaditos - 10

2011-01-26T14:46:00.000+01:00

- Me considero da^daís^ta CON UN _punto NEOPLASTICISTA.

- No pensé que fueras tan antiguo...

Poema

2011-01-23T21:47:00.000+01:00

Los perros vagabundos
se comieron
a los patos sembrados en el parque,
que no supieron
dónde estaba el peligro
quién era el enemigo;
los patos,
con los ojos pintados
para ser el hermoso adorno de un estanque.

Los perros
si sabían
del hambre y el instinto,
de las plumas con babas,
de la sangre y el barro;
los perros,
libres y asilvestrados
que se comieron los patos
antes de haber perdido
la batalla final contra el asfalto.

Gsús y Ana

2011-01-22T19:32:00.000+01:00

Nunca son mis crónicas un erudito análisis de poetas o poemas, porque no doy para tanto en conocimientos. Por eso suelo hacer lo que denomino "crónicas sentimentales", de la misma manera que cuando hablo de poemas o poetas lo hago desde lo que me hacen sentir, no desde el intelecto.

Ayer, viernes 21 de Enero, en La Marabunta, Gsús Bonilla y Ana Pérez Cañamares nos ofrecieron un recital emocionante, divertido, directo a la mandíbula... un recital de esos que hacen pensar y empujan a seguir creando porque tenemos todo por decir y a veces demasiada cobardía o comodidad para atrevernos. Y no me refiero a criticar a los demás, a decirles "abrid los ojos", sino a abrirlos nosotros mismos a nuestras propias miserias. La denuncia pocas veces empieza con un reconocimiento de los propios errores... y es una pena, porque eso es lo que hace crecer.

Gsús leyó poemas de su recientemente publicado "Ovejas esquiladas que temblaban de frío". A mi este poemario, este enorme poeta, me ponen los pelos de punta. Cuando recitó Otros tiempos se me saltaron los remaches del ombligo, esos que hacen que el mundo gire alrededor de uno mismo durante la mayor parte del día...

OTROS TIEMPOS

Gsús Bonilla

hubo gentes que adoraron al centeno

y al trigo

y al dios Pan
que acababa de ser madre

hubo hijos
aferrados a las rueda de un molino
donde hubo gentes
que soñaban mondas de patatas noches de mucho frío

y soñaban carbón
y saliva

y llagas

llagas también

hubo hambres
que soñaron gentes
y misericordias soñando gentes

y hubo horrores
soñando hombres y mujeres tatuados con un numero

hubo mujeres
que rezaron cruces
y hubo señales que soñaron lutos

y lutos soñando brevedad

y sueños de tiempo
y gentes que soñaron otros tiempos.

Ana Pérez Cañamares es una poeta que desde que la conozco da la impresión de que podría haber sido una hermana mayor (poco) con la que me hubiera llevado fatal toda la vida hasta hacernos adultas y a partir de ahí habríamos aprendido a discutir sin matarnos. Me gusta mucho como escribe, como su poesía desnuda, muestra, deja ver y al tiempo interroga. Es como si pasases ante un escaparate con un espejo al fondo: te ves de refilón cuando crees ver a otro, adivinas la humanidad propia a través de la ajena, de la suya. Y no te vas a casa como viniste.

No os pongo poema de Ana porque no sabría cuál elegir, si queréis leerla, pasaos por su blog, El alma disponible y os daís un banquete.

En definitiva, de nuevo una noche de poesía, risas, amigos, vinos y proyectos.

Poema

2011-01-18T20:12:00.001+01:00

¿Para qué
los autobuses y el número pi?
¿Para qué
elevar a 13 la raíz del problema
si la cuestión,
la única cuestión es
que no hay hormigas al fondo del armario
ni pájaros sin carcoma en las plumas?

César Vallejo, un poema.

2011-01-13T22:52:00.000+01:00

Los heraldos negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

Hace muchos años, unos 20 más o menos, que leí por primera vez este poema y lo tenía guardado en un remoto rincón de la memoria. Ayer terminé de leer "Viviré con su nombre, morirá con el mio", de Jorge Semprún y me acordé de él. No tiene demasiado mérito, pues el propio Semprún nombra a Vallejo en algún momento de la novela. El caso es que releí el poema y, años, vidas, muertes después de aquella primera vez me doy cuenta de que ahora lo entiendo como entonces no lo hacía; la vida, mi vida, le ha dado profundidad a mi lectura. Es como si hace 20 años el poema me hubiese rozado tan solo, al no tener yo aristas, escarpes, salientes, cicatrices a las que agarrarse. Hoy, sin haber recibido seguramente ninguno de esos golpes tan fuertes, mi piel lectora está llena de lugares en los que el poema se queda enganchado y sus hilachas permanecen colgando, sugiriendo versos, giros, espirales. Es emocionante comprobar como la vida va dibujándonos como si, hasta el último momento, fuéramos una obra inacabada.

Con los ojos abiertos y la boca cerrada

2011-01-09T13:19:00.000+01:00

Así he pasado la mayor parte del pasado año, fijándome bien en lo que sucedía a mi alrededor y dejándolo reposar. He visto ascensos y descensos, amigos y enemigos, amor y odio, cambios de rumbo y de vida, de local, de día de la semana... en fin, lo que viene siendo un año movidito en lo que a la poesía, o mejor, al sub-mundillo poético madrileño se refiere. El mantenerme un poquito al margen, pero sin pasarme, el ser una espectadora atenta, el escuchar mucho y hablar poco me ha dado una visión de conjunto que posiblemente pocos compartan, suele pasar. No por nada, sino porque cada uno tiene su propia visión. Bueno, pues de eso se trata ahora, de compartir esas diferentes visiones del panorama. Eso si, por favor, sin crucificar a nadie, que ya nos vamos conociendo...

Veo (y no en una bola de cristal) que mucho se mueve alrededor del interés. Que el amor a la poesía pasa por el YO antes que por ningún otro sitio, que triunfan los eventos en que uno puede obtener algún aplauso, que hay quienes no tienen público no por falta de méritos sino por falta de influencias. Veo que todos dicen que no les importa publicar pero hay tortas para ir allí donde se anuncia que habrá antología, que lo que ayer era un vergonzoso negocio hoy es cultura porque lo organizo yo. Veo que interesa más el cotilleo que el arte, el chismorreo que la cultura. Veo, con bastante tristeza, que los egos se disparan y sus legiones de admiradores les siguen, por si se les cae algo por el camino. Veo autobombos injustificados, orgullos hinchados, egos desproporcionados...

Veo todo eso y también veo magníficos poetas de una humildad envidiable, poetas currantes del verso y la vida, poetas siempre alerta, siempre despiertos. Pero estos últimos son los menos.

Creo que seguiré mirando un poquito desde fuera, nunca tuve vocación ovina y a estas alturas de mi vida me siento incapaz de fabricar la miel del hipócrita.

Poema

2011-01-07T00:08:00.000+01:00

Él y yo tenemos un problema de vista
al parecer grave:
no vemos
el color negro en algunas pieles
más o menos oscuras,
pero el otro día
vimos un gato azul
lo juro
azul como los pantalones
aunque en realidad era gris
y marrón
pero él y yo lo veíamos azul,

porque él
dice que Ruth es, como mucho, marrón,
no "negra"
y Katy
la más guapa del mundo,
no "panchita"
y Cris
un gamberro,
no un "gitano".

Los dos padecemos ceguera infantil
y vemos los colores
un poco a nuestro aire,
como vemos caimanes en los charcos.

Este poema está inspirado por Nacho, mi hijo de casi 8 años, cuya visión del mundo me enseña todos los días a mantener la ilusión, la magia, la inocencia, la fantasía como suelo firme que pisar. Nacho y yo inventamos cuentos y palabras, imaginamos caimanes en los charcos e historias absurdas. Le ponemos una pizca de locura al camino de vuelta a casa y corremos aventuras en cualquier sitio. Su lógica me muestra lo equivocado de muchos de los "principios" de los mayores y yo trato de enseñarle a crecer sin perder la magia ni los piratas.

Joyas ilustradas para adultos

2011-01-02T12:36:00.000+01:00

Todavía queda tiempo, aunque poco, para escribir la carta a los Reyes Magos. Estos libros que os traigo hoy son cuatro joyitas de esas que gusta regalar o que te regalen.

	Título: El monstruo del lago soledad Autor/Ilustrador: José Orna Editorial: Latas de cartón Un precioso texto ilustrado con recortes de papel.
	Título: El poso del café Autor/Ilustrador: Aitana Carrasco Andrés Editorial: Quitapenas Rozando el surrealismo, con unas ilustraciones muy buenas.
	Título: Jeux t'aime Autor: Raphaële Vidaling Ilustrador: Camille Baladi y Arnaud Roi Editorial: Tana Erotismo tridimensional, una verdadera obra de arte de la ingeniería del papel y la ilustración.
	Título: Los poetas que no fueron Autor: Jean Murdock Ilustrador: José María Casanovas Editorial: Thule Los poemas que habrían podido escribir Superman o Madame Bovary, entre otros.