domingo, 28 de febrero de 2010

La mujer transparente
VI

Veras
te lo digo de forma que lo entiendas
de manera
que el escalofrío
no recorra tu espalda
al escucharme,
te lo cuento
pintado de rutina,
de normalidad,
de no tiene importancia,
para que si quieres
preguntes ¿cómo era
vivir en la tortura cotidiana?

Te lo cuento
llorando un futuro
al que no quiero
no puedo
resignarme
ahora
que mi coraje
y su flaqueza
ahora
que se me esfuma la esperanza.

Te cuento que soñaba
con un final distinto,
su mortaja secándome las lágrimas,
un final que me ahorrase
esta nueva pesadilla
de tener que cuidar
lavar
limpiar la mierda
a ese que aún respira su odio,
su miseria,
su eterna cobardía
en mi cara.

sábado, 27 de febrero de 2010

A patadas con el diccionario

Si hay algo que me pone muy, pero que muy nerviosa, es leer barbaridades escritas incluso en lugares pretendidamente cultos. Hace años coleccionaba espantos impresos, palabras mal utilizadas o con una grafía en algunos casos hasta cómica. Ante estos errores y horrores me preguntaba "si no tienen claro cómo se escribe ¿por qué no lo miran en el diccionario?" Con el tiempo he llegado a dos conclusiones. La primera, que fiarse del corrector ortográfico no garantiza la ausencia de errores y la segunda y más importante, que simplemente quienes así escriben ni siquiera son conscientes de que no saben escribir.

Por eso me he animado a iniciar una nueva sección en este blog, "A patadas con el diccionario", en la que intentaré haceros llegar algunas de esas barbaridades con la saludable intención de reírnos juntos y ya de paso reflexionar sobre nuestra ignorancia. Porque seguro que yo también meto la pata.

Empezamos hoy con un término que me pone los pelos de punta: "subrealista" o "subrealismo". No recuerdo donde lo he leído últimamente y aunque si podría señalar con el dedo a alguien que suele utilizarlo, hoy no lo voy a hacer.

Esa palabrota no existe. Lo correcto es "surrealismo". Ese invento del "sub" parece querer indicar "por debajo" del realismo o de la realidad. Pero es que el término "surrealismo" procede del francés "surréalisme" y alude a todo lo contrario. Si acudimos al diccionario de la academia, nos remite al término "superrealismo", traducción casi literal, con el siguiente significado: Movimiento literario y artístico, cuyo primer manifiesto fue realizado por André Breton en 1924, que intenta sobrepasar lo real impulsando con automatismo psíquico lo imaginario y lo irracional.

Así que al que vuelva a ver escribir "subrealismo", tirón de orejas.

domingo, 21 de febrero de 2010

Poema

En la dorada alcancía
de mis huesos,
donde reposa la paz
después de construirse,
allí
en el remanso poblado de nereidas
donde la roja luz
no alcanza
a dibujar sus sombras,
allí donde mi carne
preserva tu recuerdo,
allí
tatuaré los nombres de las cosas.

viernes, 19 de febrero de 2010

Hoy

Esta noche, en Los Diablos Azules (c/Apodaca, 6), una presentación interesante. Una apuesta muy especial: Antilogía Contrapoesía de Poetas Reversados; uno de los autores antologados, Arturo Martínez, poeta poco corriente; un título, Medusas verde lima asediando Alejandría, de lo más sugerente. Allí estaré para disfrutarlo en directo.

Por cierto, esta editorial, Ya lo dijo Casimiro Parker, es de las que molan de verdad, por calidad tanto de los contenidos como del libro en si mismo: libros buenos por fuera y por dentro, cuidados en todos sus detalles y encima baratitos (y para colmo, miman a sus autores ¿qué más se puede pedir?). Y no es peloteo, conste, es que cuando alguien hace las cosas bien hay que reconocerlo.

Cosas de niños

Diálogo real con mi hijo de 7 años:

- Mamá, te quiero hasta el infinito.
- Yo te quiero más.
- Pues yo te quiero infinito más infinito.
- Yo más. Ya sabes, no hay como el amor de una madre...
- Entonces te quiero como la mamá del infinito.

jueves, 18 de febrero de 2010

Publicar, publica cualquiera

De un tiempo a esta parte ando preguntándome qué mérito tiene, a día de hoy, tener un libro (o dos, o tres) publicado...

Resulta que cada vez son más las editoriales que, previo pago de unos honorarios, convierten tus escritos en un volumen encuadernado al que prestan el nombre de la editorial y un aspecto acorde con el resto de la colección. También ofrecen una cierta distribución, gestionar el ISBN, corrección, maquetación... en fin, una serie de servicios que el autor abona y ¡voilá! se convierte en autor publicado.

No tengo nada que objetar a esto, es un negocio como otro cualquiera, un servicio que se ofrece. Pero entonces ¿qué distingue al autor publicado del resto? ¿la decisión de gastar una cantidad X de dinero para verse en los anaqueles de algunas librerías?

Hay otras editoriales que funcionan como siempre, como antes. O sea, mandas tu obra, la revisan y si encaja en su línea, la publican. No conozco personalmente a nadie que lo haya conseguido, pero corre el rumor de que es así. Ojo, que no quiere decir que el autor rechazado sea malo. Simplemente puede ocurrir que o bien no encaje realmente en la línea de la editorial o bien ésta no vea clara la posibilidad de rentabilizar o simplemente recuperar la inversión. Lo cual es absolutamente respetable, ya que una editorial es una empresa, no una institución de caridad.

Y luego están esos otros autores, al loro, a los que las editoriales piden obra para publicarla. Pero para llegar ahí ¡ay, amigo! o eres realmente muy bueno o has ganado algún premio importante.

La verdad, no me siento demasiado orgullosa de mis obras publicadas, no porque crea que no lo merecieran (que a veces, supongo que como casi todos, tengo mis dudas) sino porque, sinceramente, creo que si las hubiera hecho llegar a otra editorial me habrían despedido con un "no encaja en nuestra línea". Por eso, aunque estoy tremendamente agradecida a Poesía eres tú, sigo creyendo que no tiene demasiado mérito, que no soy mejor que nadie por haber publicado tres libros.

Por eso he decidido, ahora que Poesía eres tú ya no es mi editorial, no volver a publicar nada en ninguna editorial, salvo que sean ellos los que me lo pidan (o me dé un arrebato, envíe algo y resulte que encaja). Quizá parezca una tontería, pero es que si lo que quiero es que mis amigos tengan mi obra, que la lean, que disfruten de ella, siempre puedo hacerme una autoedición. Así hago el libro a mi gusto enteramente, lo ilustro si quiero, elijo la portada, pongo el tipo de letra que me dé la gana... y si me apetece verlo en papel, encargo unos cuantos ejemplares a una imprenta y a correr.

Será que soy poco ambiciosa o que el mundo editorial me ha demostrado que hoy en día puede publicar cualquiera. De momento, ahí tenéis (entre paréntesis), un poemario enterito que os podéis descargar gratis. (Ya alguien me ha preguntado si hay versión impresa; por ahora no la hay pero no descarto imprimir unos pocos ejemplares, todo depende de la demanda y, para que voy a decir una cosa por otra, de la pasta).

lunes, 15 de febrero de 2010

Tres crónicas y un achuchón

La semana pasada terminó de forma intensa en lo que a eventos interesantes se refiere. El jueves, el recital "Me lo paso fetén" en el Badulake nos arrancó saludables carcajadas y de la mano del siempre genial Dani Orviz nos presentó a un puñado de poetas que, huyendo de esa melancolía propia del género, se embarcó en la siempre agradable tarea de ponerle humor a la vida. Como crítica, pareció que sólo hubiera un tema capaz de provocar risas y sonrisas: el sexo. Lo que me hace pensar que quizá las vidas de la mayoría son muy tristes, pues únicamente encuentran gracioso o alegre aquello de "¡ha dicho culo!". No sé, me parece que para la próxima habrá que esforzarse por encontrar la felicidad un poquito más arriba, no siempre entre las piernas. El recital terminó regular, a la hora del micro abierto sólo se salvó Danilac, otro monstruo del escenario que junto a Nacho Aldeguer y Dani Orviz completó el trío más espectacular de la noche. Más discretos pero no menos divertidos, Raul Campoy, Pepe Ramos, José Zúñiga, José Naveiras, Chema Rubio, Estelle Talavera, Patty de Frutos, Ángel Rodríguez "Voltios" e Ilkhi Carranza. Y al final, una breve reflexión sin señalar con el dedo, que es de muy mala educación: queda feo hacerse autobombo en un evento en que otros son los protagonistas y si bebes no te luzcas.

El viernes, en Libertad 8 tuvimos ocasión de disfrutar de un estupendo rato con José Zúñiga que en su "Autorretrato" nos mostró un resumen de su vida y su carrera. Realmente delicioso, un concierto en que se respiraban amistad y cariño por todas partes. Salimos de allí con un buen sabor de boca que todavía hoy nos dura. Eso y con una canción pegada a la suela del zapato, una canción de la que no consigo deshacerme, la "Zamba de mi esperanza" de Cafrune, la única de las que cantó el maestro Zúñiga que no era suya, ya me vale. Que digo yo que será porque hacía muchos años que no la escuchaba, pero lo dicho, se me quedó pegadita y no hay quien me aguante.

Y el sábado, en la víspera de San Valentín, acudimos al Entrelineas librebar a disfrutar en buena compañía de una lectura de poemas y relatos alrededor del amor. Sinceramente, fue uno de los momentos más reconfortantes de los últimos tiempos. En un ambiente acogedor y relajado compartimos un buen rato de literatura, una breve y estupenda cena y una conversación de lo más interesante. Gracias a Marta y a Richard por organizar este encuentro, por hacernos sentir como en casa (o mejor, que en casa estamos sin calefacción). Por cierto, Luis Morales nos regaló momentos inolvidables de risa y ternura con un relato estupendo titulado "Narcolepsia".

A pesar del frío, la semana terminó cálida y abrigada. Amigos, poetas, música... ¿qué más se puede pedir? Así que achuchón especial para José Naveiras, Voltios, Patty, José Zúñiga, Marta y Richard. Los demás, os aguantáis, ya otro día os tocará a vosotros.

domingo, 14 de febrero de 2010

Regalo de San Valentín

Este es un regalo para todos. No soy de las que celebran San Valentín, yo celebro el amor, a poder ser todos los días. Pero tampoco odio este día, porque creo que viene bien a los olvidadizos recordar que de vez en cuando hay que decir "te quiero", poner en palabras o detalles ese amor que las prisas del día a día, la rutina y el tiempo se tragan como arenas movedizas. De pronto los grandes almacenes, la televisión, la radio, todos los que quieren vendernos algo nos recuerdan que el amor está ahí y todo se llena de cursis corazoncitos, cupidos regordetes y tangas rojos. Sin caer en el consumismo, huyendo de los regalos que cuestan dinero, de los regalos por obligación... ¡qué bonito es celebrar el amor! ¿O no os habéis fijado en la cara de bobas que tienen todas esas mujeres que, en este día, caminan por la calle con un ramo de rosas en brazos?

Este regalo que os traigo es un poemario que escribí hará cosa de un año. Como de costumbre, son poemas de amor y desamor. A mi, particularmente, es el que más me gusta de los tres que tengo por aquí guardados. Espero que a vosotros también. Os lo podéis descargar aqui en formato PDF.

lunes, 8 de febrero de 2010

Mi pequeñita

No sé a qué esperáis los demás... me refiero a 1 metro X 1 metro. Aquí, la aportación de una artista con un toque fantástico. (Que si, que los apellidos os suenan, es mi hermana, mi pequeñita). Dice Ana:

"Algunas cosas, como la esencia femenina, no pueden ser medidas ni calibradas; sin embargo necesitamos establecer límites, delimitar espacios, etiquetar los objetos, para poner un poco de orden en nuestro universo caótico;

Así, con frecuencia, nos mostramos y definimos a través de símbolos y estereotipos que nos permitan ceñirnos a ese orden, y encontrar un lugar donde encajar en el complejo engranaje de nuestra sociedad.

Sirva de muestra de ello, este 1 metro x 1 metro FEMENINA.

Ana Sánchez Sempere"


domingo, 7 de febrero de 2010

Añoro mi inocencia

Añoro a veces
el corazón apátrida
capaz de dibujar mapas del mundo
en la arena de un parque,
columpios oxidados,
selváticas adelfas,
fuentes de caños fríos,
océanos de asfalto.

Añoro a veces
o siempre,
cada día,
la siesta obligatoria del domingo,
el futuro
imposible
de ser Amelia Earhart,
volar,
ser Harold Lloyd
a las tres menos cuarto.

Añoro aquella paz
de la ignorancia,
la fe
en un amor que llegaría,
infinitos posibles
en la noche de Reyes,
¿qué serás de mayor?
miles de dudas,
sueños, pasos seguros y tropiezos,
lecciones
que urdieron dos verdades:
solo existe el camino recorrido
y el amor es lo único que vale.

Este es el poema que leí ayer en Carabanchel. Fue una noche preciosa en la que la poesía se llenó de emoción y sonrisas, una noche en que unos cuantos poetas dieron muestra de su ilusión y buen hacer a un gran grupo de aprendices de persona. Los poetas, ellos, los chicos de AFANDICE; los aprendices, nosotros.

jueves, 4 de febrero de 2010

El sábado en Carabanchel y por una buena causa

Organizado por Ada Menéndez, esa poeta ubicua que parece dominar el teletransporte; a beneficio de AFANDICE; en La Casa del Barrio de Carabanchel. Os esperamos, esta vez ponemos la voz pero no somos los protagonistas.

Indicios

En dos o tres días florecerán los prunos, quizá también los cerezos. Ya están prendidas a sus ramas las yemas blancas y sonrosadas que anuncian el fin del frío y a mi me gusta que termine el frío, que los días se alarguen y la luz se haga dueña de las horas.

Resulta que mi grupo sanguíneo es el 0, el mismo que el de los neandertales, el menos evolucionado. Según algunos, eso explica mi preferencia por los chuletones sangrientos. Fuera de teorías que no me siento capaz de evaluar dados mis amplios desconocimientos de antropología y genética, lo cierto es que en muchos momentos me siento muy cerca de mi parte animal. Además, soy fotodependiente, no soporto los lugares oscuros o la falta de luz natural, no me gustan los lugares cerrados y supercivilizados, me agobian muchísimo los centros comerciales o el metro, por ejemplo. Me gusta pisar la tierra, el barro, la roca, la arena, mucho más que el asfalto, y eso que soy de ciudad.

Se anuncia aún de lejos la primavera y mi parte más primitiva está deseando quitarse el abrigo.